calles de buenos aires: chorroarín

Desde hoy, se suma a “Libreta Chatarra”, los aportes de un amigo de la casa, Fernando Larocca, quien colabora en el weblog con dos secciones: “calles de buenos aires” y “etcétera”. Bienvenido Fernando al weblog con esta primera nota.

En mi infancia, una de las calles que más me llamaba la atención, por su difícil pronunciación, era Chorroarín, que se extiende desde la Avenida San Martín hasta la avenida Álvarez Thomas, atravesando los barrios de La Paternal, Agronomía, Parque Chas y Villa Ortúzar

¿Pero de donde proviene este nombre? Se trata nada más y nada menos que de un integrante de nuestra Revolución de Mayo.

Luis José de Chorroarín nacido en 1757 en Buenos Aires, ejerció el sacerdocio desde 1872 y la docencia, tras doctorarse en filosofía en la Universidad de Córdoba. Fue un destacado participante en la Revolución de 1810 y en los primeros gobiernos independientes de nuestro país.

Veamos que dice Wikipedia sobre el hombre de nuestra historia:

“Desde 1783 dictó clases de filosofía y lógica en el Colegio de San Carlos, y fueron sus alumnos casi todos los jóvenes de la clase alta porteña que formaron la generación de Mayo. Fue el "maestro de la generación de Mayo". En 1786 fue nombrado rector del Colegio, reemplazando al canónigo Juan Baltasar Maciel. Pero no fue recordado con cariño, porque era extremadamente duro con sus alumnos, a los que ni siquiera dejaba ir a sus casas durante las vacaciones.

Participó en el Cabildo Abierto del 22 de mayo de 1810 y se pronunció por la destitución del virrey Cisneros. Presentó un programa político para la Primera Junta, que tuvo una influencia importante, aunque menor que el famoso plan secreto de operaciones de Mariano Moreno Fue de los más entusiastas apoyos el mismo 25 de mayo, en que convocó a la gente por las calles a apoyar a la Primera Junta.

En 1812 inauguró la biblioteca de la ciudad (la actual Biblioteca Nacional), a la que proveyó con libros propios, algunos pertenecientes al Colegio y muchos del que había sido su anterior rector. Colaboró con uno de los primeros periódicos porteños, el Telégrafo Mercantil.

Tras colaborar con el Congreso de Tucumán proponiendo reformas al Estatuto Provisional, que hacía las veces de constitución, fue elegido representante por Buenos Aires al mismo Congreso, cuando ya estaba instalado en la capital. Fue su presidente por un mes en 1819, en el momento que estaba por sancionarse la constitución unitaria de ese año. Propuso y logró la oficialización de la Bandera nacional creada hacía ya años por Belgrano.

Disuelto el Congreso, renunció a sus cargos públicos, incluidos el rectorado del Colegio y la presidencia de la biblioteca”.

Siendo reemplazado por otro religioso, también de origen vasco, Saturnino Segurola, “se dedicó a sostener el convento de los dominicos, amenazado por la intención del ministro Bernardino Rivadavia por disolver los conventos”.

Como nota de color histórica podemos agregar que Chorroarín fue el sacerdote que ofició la boda del entonces Teniente Coronel José de San Martín y Remedios Escalada, en el templo de Nuestra Señora de la Merced el 12 septiembre de 1812.

Recibió en vida reconocimiento por su obra, incluida la intención de darle su nombre en tierras de un fallido poblado ubicado en el lugar donde hoy corre la mencionada avenida.

Nuestro personaje murió en esta ciudad en julio de 1823, encontrándose su tumba en el cementerio de la Recoleta.
FERNANDO LAROCCA
e-mail: fml-67@hotmail.com

FUENTES:

http://es.wikipedia.org/wiki/Luis_Jos%C3%A9_de_Chorroar%C3%ADn

http://www.euskonews.com/0538zbk/kosmo53801es.html

http://abc.gov.ar/docentes/efemerides/especial17agosto09/htmls/adulto/pdfs/acta_casamiento.pdf

frases de “Ocho minutos antes de morir”

Seguí tu consejo, fue un buen consejo. Gracias.

Está en la operación "Castillo Asediado".

Lilly se despertó en un vestido de noche y capa de ópera.

Goodwin, Su nombre es Goodwin, Capitán.

A las 7:48 de esta mañana, explotó una bomba en un tren fuera de Chicago, matando a todos a bordo. Y ése es el tren en el que estaba a bordo esta mañana...

Un hombre llamado Fentress estaba a bordo. En un sentido... Ahora él es usted.

¿Ocho minutos y vuelvo a explotar?

-¿La cápsula? ¿Es donde está ahora, una cápsula?
-Usted debería saberlo.¿Quién eres?
-Permítame llamar al capitán Goodwin...
-Usted inventó esta cosa, ¿verdad?



-Cuando una lámpara está apagada, hay un resplandor, efecto halo. ¿Lo ha visto?
-Por supuesto
-El cerebro es así. Su campo electromagnético permanece cargado, brevemente después de la muerte. Los circuitos permanecen abiertos. Ahora hay otra curiosidad sobre el cerebro. Contiene una pista de la memoria a corto plazo de alrededor de 8 minutos. Como la cámara de seguridad de una tienda que sólo registra la última parte de las actividades en su disco duro. Ahora la combinación de estos dos fenómenos, hardware que permanece viable después de la muerte y un banco de memoria de ocho minutos. El código fuente permite aprovechar el solapamiento. Shawn Fentress murió en este tren, de todos los pasajeros a bordo fue el mejor vínculo. Ustedes dos comparten la compatibilidad en términos de género, el tamaño corporal y sus mapas sinápticos.

-¿Qué sucede después de los 8 minutos?
-Después, nada... Dejas de existir en el tren. No puede existir dentro del código fuente, más allá de los ocho minutos de Fentress. Código fuente no es viajar en el tiempo. Código fuente es reasignación del tiempo.

Esta ventaja táctica, esta tremenda herramienta que le dimos. No la desperdicie pensando. Haga.

Goodwin. De un soldado a otro. ¿Estoy muerto?

Usted ha hecho esta llamada desde el tren. Pero yo nunca la recibí. Es una realidad diferente, incluso si la llamada llegara a través de ella, sería recibida por un yo totalmente diferente. Esto puede ser difícil de escuchar, pero usted es una mano en un reloj. Lo arreglamos, se cae. Lo reinicio, se vuelve a mover. Y eso representa toda su función aquí.



-Ya sabes, muchos soldados encuentran esto preferible a la muerte. La oportunidad de continuar sirviendo a su país.
-¿Pasó mucho tiempo en la batalla, señor?
-Eso no importa.
-Cualquier soldado diría que una muerte en servicio es suficiente.
-Bueno, puede tener eso a cambio de completar esta misión.

Por favor no me hagan estallar de nuevo.

Shawn Fentress. Profesor de Historia. Yo no te conozco. Creo que maté a su novia.

¿Quieres decir, por qué esto? Porque el mundo es un infierno. Pero tenemos una oportunidad de empezar de nuevo entre los escombros. Pero primero tiene que haber escombros.

No estoy pidiendo que realmente me crea, señor. Sólo estoy pidiendo que tenga la decencia de dejarme probar.

-¿Crees que existe una versión alternativa tuya? Una Goodwin que eligió otras alternativas.
-¿Qué quieres decir?
-Ey, como que no se casó o divorció o simplemente esté casada con otro. Una mujer que toma un camino diferente en la carretera.
-No. Yo no lo creo, Capitán. Lo que experimentó fue una sombra. Una sombra de una víctima en un tren. Ésta es la vida real. Aquí.
-¿En el que te hablas con un piloto de helicóptero muerto?
-El programa no fue diseñado para alterar el pasado, fue diseñado para afectar el futuro. Y tú lo has hecho.



Me tengo que ir a salvar el mundo.

Derek, hoy no hay que enterrar el mundo entre los escombros.

-Sólo lo quiero de vuelta. Yo lo amaba tanto. Me gustaría habérselo dicho.
-Él lo sabe...

-¿Qué harías si supieras que tienes menos de un minuto de vida?
-Yo haría que los segundos cuenten.
-Te beso de nuevo.
-¿Una vez más...?

Él ya ha hecho suficiente, Doctor.

-¿Crees en el destino?
-En realidad, no...

Creo que deberíamos quedarnos aquí por un tiempo... ¿Esto se siente como exactamente donde se supone que debemos estar, no?

Ustedes pensaban que estaban recreando ocho minutos de un acontecimiento pasado, pero no. Ha creado todo un mundo nuevo. Goodwin, si estoy en lo cierto, en alguna parte en la instalación de código fuente, tienen a un Capitán Colter Stevens, a la espera de salir en una misión. Prométeme, que lo ayudará. Y cuando lo haga, me hace un favor. Dígale, que todo va a estar bien.

como si estuvieras allí

OCHO MINUTOS ANTES DE MORIR
data: http://www.imdb.com/title/tt0945513

Hace casi un par de años, comentamos el hallazgo de “Moon” (http://libretachatarra.blogspot.com/2009/11/2001-en-2009.html), la ópera prima de Duncan Jones, la producción de cine independiente de ciencia ficción. Con US$5 millones, migajas para la industria hollywoodense, había logrado una pequeña obra maestra.

Un par de años después, reemprende el camino, con otra obra de ciencia ficción austera. “Ocho minutos antes de morir” es una inteligente especulación sobre realidades alternativas. Así cómo en “Moon”, el protagonista se preguntaba quién era, acá la pregunta es dónde estoy. Ya no dudamos que somos lo que somos: dudamos de la realidad en la que estamos. Es cierto: el final nos deja picando la duda de una cadena infinita de realidades anidadas, la impresión de que no sabemos en qué nivel de la cadena estamos ni cuándo cayó la primera ficha del dominó.



“Ocho minutos…” empieza con Colter, su protagonista, despertando en un tren. Frente a él, una bella joven (la generadora espontánea de babita Michelle Monaghan), le habla cómo si lo conociera y lo llama con otro nombre. Colter no entiende nada. Vaga por el tren, mira su documentación y todo dice que es quién no dice ser. De pronto, un estallido y Colter despierta en el interior de una cápsula. Una pantalla de televisión y la cara de una oficial militar, Goodwin (la no menos babitógena, Vera Farmiga) quien lo intima a averiguar quién puso la bomba. Tras un momento de confusión, Colter es informado que está en un experimento, conectando mentalmente con un hombre que ha muerto esa misma mañana en un atentado terrorista en un tren. Y que él ha vuelto, una y otra vez, a los últimos ocho minutos de vida de ese hombre, para que desde esa ventana supérstite pueda averiguar quién fue el hombre que puso la bomba.



“Ocho minutos...” es un juego de cajas chinas. Cada segmento, cada repetición de los últimos ocho minutos de vida de los pasajeros del tren, aporta un dato más en la situación de Colter. Quién es, qué hace, por qué está ahí. Lo único que recuerda es que un soldado en Afganistán con su pelotón. Pero ahora no sabe porqué está ahí y cuándo aceptó esa misión. Cada ida, cada repetición, al lapso de ocho minutos, resetea la trama y agrega un nuevo dato, una pieza más del rompecabezas.

Como en “Moon”, Duncan Jones trabaja con una historia mínima. El guión de Ben Ripley pivotea en tres locaciones: la cápsula, el tren, el centro de mando. Hay algunos exteriores, un par de escenas en una estación, la escena final. Pero básicamente, en tres locaciones se resuelve todo. Duncan Jones extrae aceite de las piedras y logra mantener el suspenso con muy poco (en apariencia, con muy poco).



Actoralmente, el peso de la película lo lleva Jake Gyllenhaal y Vera Farmiga. Exigidos por el primer plano, salen por demás airosos.

En suma: anoten la película y anoten al director. Una es una realidad, el otro una promesa para seguir de cerca. Mañana, las mejores frases.

solterona

Esta chica de quien hablamos
en un paseo de abril ceremonioso
con su último pretendiente
súbitamente se asombró muchísimo
del charlar de los pájaros
y las hojas caídas.

Así, afligida, ella
vio que los ademanes de su amante
agitaban el aire y se irritó
entre el caos de flores y de helechos
acres. Juzgó los pétalos
confusos, la estación ajada.

¡Cómo deseó el invierno!
Austeramente, en orden minucioso
de blanco y negro
de hielo y roca, todo deslindado,
de corazón a fría disciplina
sometió, exacto cual copo de nieve.

Pero he aquí: un capullo
de sus cinco sentidos de gran dama
una grosera confusión deduce:
traición intolerable. Que el idiota

se rinda al caos de la primavera:
prefirió retirarse.

Y rodeó su casa
de alambradas y muros impasables
contra el tiempo rebelde
tanto que nadie lo rompiera
con maldiciones, puños, amenazas,
ni con amor tampoco.

SYLVIA PLATH
fuente: http://amediavoz.com/plath.htm

conozco la canción: fuck you

Cee Lo Green es un cantante y compositor norteamericano. Green fue integrante del grupo de hip-hop de Atlanta Goodie Mob, del que se desvinculó para seguir una carrera solista. Los primeros trabajos no tuvieron la repercusión esperada y Green se unió a un nuevo grupo, Gnarls Barkley con el que tuvo un gran éxito, “Crazy”.

En 2010, en un descanso de su labor con Gnarls Barkley, Cee Lo Green preparaba su próximo álbum de su tambaleante carrera solista. Ante una fuga parcial del trabajo, Lo Green adelantó el estreno de uno de los temas, liberándolo en la Red. El 19 de agosto de 2010 Cee Lo Green subió “Fuck you” a youtube:



También vieron la luz, las traducciones al castellano y al alemán:



“Fuck you” fue un éxito instántaneo: dos millones de reproducciones en menos de una semana. Propagación viral en los tiempos de Internet; “Fuck you” escaló las cimas y relanzó la carrera de Cee Lo Green.

Un par de semanas después de su llegada a Internet, Green lanzó el video oficial del tema:



O pueden seguir la letra en este video con los subtítulos:



El tema le dio cinco nominaciones al Grammy y tres a los Brit Awards 2011, en el que ganó como Mejor Artista Masculino Internacional. De ese premio, su presentación junto a Paloma Faith:



“Fuck you” tuvo una versión descafeinada (sin puteadas mediantes) con el más tranquilizador título de “Forget you”. Ésta es la versión que Gywenth Paltrow canta en su presentación en un capítulo de la segunda temporada de “Glee”:



Y la misma que repitió con el propio Cee Lo Green y varios muppets de The Jim Henson Company, en la entrega de los Grammys 2011, en la que Green evoca con su atuendo, la participación de Elton John en el célebre Show de los Muppets:




Varias versiones se ganó el tema, no todas muy originales. Pero nos quedamos con una, para cerrar este post, la versión que el increíble William Shatner (a) Capitan Kirk, realizó para el progama “Lopez Tonight”:



FUENTES:

Los artículos en Wikipedia de Cee Lo Green:
http://en.wikipedia.org/wiki/Cee_Lo_Green

y del tema “Fuck you”:
http://en.wikipedia.org/wiki/Fuck_You!

frases de “Los agentes del destino”

-Te estás postulando para el Senado, ¿no?
-Sí.
-Basada en tu discurso, no estás ganando.
-No.
-¡Qué pena! El otro es un idiota.
-Es un idiota. Ojalá lo hubiera aclarado en la campaña.

No tendrás que ser convincente hasta las próximas elecciones.

Esta corbata fue seleccionada por especialistas de Tenafly, Nueva Jersey, que la eligieron de entre más de 56 corbatas que probamos. De hecho, la información revela que tengo que limitarme a corbatas rojas o azules. Las amarillas hacen parecer que no tomo mi situación en serio y que podría bajarme los pantalones de nuevo. Una corbata plateada indicaría que olvidé mis orígenes. Mis zapatos. Los zapatos brillantes son relacionados con abogados caros y banqueros. Si quieres el voto de un trabajador, ráspalos un poco. Pero si te excedes, alejarás a abogados y a banqueros y ellos le pagan a los especialistas en Tenafly. ¿Cuál es el raspado ideal? Le pagamos a un consultor US$7.300. ¿Fueron US$7.300, Charlie? US$7.300 para que un consultor nos dijera que éste es el raspado ideal.

Debes tirar café en su camisa antes de las 7:05. 7:05, máximo.

Tienes que postularte de nuevo. O el país será dirigido por idiotas como Linfield.

-Dame tu número para que pueda llamarte y recoger tu falda.
-¡Cielos! ¡Qué sutil eres!

No puedes escapar, David. David, ojalá me hicieras caso.

Tendrá preguntas hasta el día de su muerte. No dejará de buscar respuestas. No se dará por vencido. Tendremos que vigilarlo para siempre. Para que no hable. Un sinfín de efectos dominó.

-¿Quién demonios son ustedes?
-Somos los encargados de que todo marche según el plan.



Eso es lo que llamamos un ajuste. Cuando las personas derraman el café o Internet falla o pierden sus llaves, creen que es accidental. A veces lo es.
A veces, somos nosotros arreándolos para que vuelvan al plan.

-Otra cosa. Te topaste con una mujer esta mañana en el autobús.
-¿Elise? ¿Eso qué tiene que ver?
-Jamás debes verla de nuevo.
-¿Por qué importa tanto?
-Porque importa.

-Hace dos horas, te encontraste con la mujer de tus sueños. Explícame por qué no estás sonriendo.
-Perdí su número.

-¿El Presidente?
-Es el nombre que usamos. Ustedes usan otros nombres.

Nosotros vemos que sigas el plan. Sólo podemos hacer eso.

-¿Eres un ángel?
-Nos han llamado así. Más bien somos oficiales de casos que viven mucho más que los humanos.

No la encontrarás. Se asegurarán de eso. Aunque no intentaran detenerte, hay nueve millones de personas en esta ciudad. Jamás la encontrarás. Olvídala. Sigue con tu vida.

Norris se desvió del plan.

Sus decisiones se apartan del modelo.

Algo anda mal. Estoy viendo puntos de inflexión.

-Mira.
-¿Qué es esto?
-Si se besan.
-¿Un beso?
-¿Es todo lo que se necesita? Un verdadero beso.



Hay un mundo de mujeres ahí afuera. Te dije que ésta no era opción.

-Nos pusieron juntos tres veces.
-No fuimos nosotros. Fue casualidad.
-¿Por qué nos apartan?
-Eso dicta el plan.
-Entonces lo leyeron mal.

Al nacer en los ‘70, su destino era estar juntos... Lo mismo en los ‘80 y en los ‘90. En 2005, el plan cambió...

-¿Cómo puede cambiar un plan así nada más?
-No lo sé. No tengo permiso para saberlo.

-¿Qué pasó con el libre albedrío?
-Hace tiempo probamos el libre albedrío. Cuando pasaron de cazar y recolectar a la cumbre del Imperio Romano... Nos retiramos para ver lo que hacían ustedes solos. Nos dieron el Oscurantismo durante cinco siglos. Hasta que finalmente decidimos volver a intervenir. El Presidente dijo que tal vez debíamos esforzarnos más, enseñándoles a usar la bicicleta antes de quitar las rueditas. Así que les dimos el Renacimiento, la Ilustración, la revolución científica. Durante 600 años, les enseñamos a controlar sus impulsos con la razón. En 1910, nos retiramos de nuevo. En 50 años, provocaron la Primera Guerra Mundial, la Depresión, el fascismo, el Holocausto... Y finalmente, llevaron al planeta al borde de la destrucción con la Crisis de los Misiles. En ese momento, se decidió intervenir de nuevo, antes de que hicieran algo que ni nosotros pudiéramos arreglar. No tienen libre albedrío, David. Sólo parece que lo tienen.
-¿Debo creerte? Todos los días tomo decisiones.
-Eres libre de decidir qué pasta dental usar o qué pedir en el almuerzo. Pero la humanidad no tiene la madurez para controlar las cosas importantes.
-¿Ustedes manejan lo importante? Hasta donde sé, el mundo está bastante mal.
-Sigue aquí. Si dejáramos todo en sus manos, no sería así.



-¿Quieren que gane las elecciones?
-Ésta y las cuatro siguientes. Y no me refiero solamente a las elecciones para el Senado.

En pequeñas dosis, Elise fue la cura. Pero en dosis grandes... es una mala influencia.

-No se trata de quiénes son ustedes, sino de quién soy yo.
-No puedes huir del destino, David.
-Sólo no estoy de acuerdo con ustedes sobre mi destino. Sé lo que siento por ella y eso no cambiará. Lo único que tengo son las decisiones que tomo. Y la elijo a ella, con sus consecuencias.

Si te quedas con ella, no sólo matarás tus sueños, sino también los de ella.

Cuando mires atrás, David, sólo recuerda que intentamos razonar contigo.

Te damos oportunidades que otros matarían por tener y tú las desperdicias por tus impulsos.

-¿Nunca te has preguntado si es correcto? Es decir... ¿si siempre es lo correcto?
-No como antes. El Presidente tiene el plan. Sólo vemos una parte.

Enséñame sobre las puertas.

-Siempre gira la perilla hacia la derecha.
-¿Qué pasa si la giro al revés? No querrás hacer eso. Sólo nosotros hacemos eso.

Es mucho más complicado avanzar hacia el centro que alejarse de él... Y mucho más lento.

Cuando cruces la primera puerta, estallará una revolución.

Ve a toda persona con sombrero como una amenaza.

La forma más rápida es por la puerta azul. Pero te expondrás todo el camino.

Esto no puede estar mal.



El libro, su libro. Puedo buscar a quien lo escribió. Puedo atravesar esta puerta solo. No me verás de nuevo ni a los que nos buscan. O puedes venir conmigo y no sé qué hay del otro lado... Pero estarás a mi lado... Y sólo quise eso desde que te conocí.

Pero ya conociste al Presidente. O Presidenta. Todo el mundo lo conoce. El presidente asume formas diferentes, así que la gente nunca se da cuenta cuando pasa.

-¿Esto es una especie de prueba?
-De cierto modo, todo es una prueba... Para todos. Incluso para los miembros del Buró de Ajustes.

La mayoría vive su vida sobre el camino que les ponemos. Les da miedo explorar otro. Pero de vez en cuando, llega gente como ustedes, que derriba todos los obstáculos que ponemos enfrente. Saben que el libre albedrío es un regalo que jamás usarán hasta que luchen por él. Creo que es el verdadero plan del Presidente. Que algún día nosotros no escribamos el plan, sino ustedes.

estaba escrito

LOS AGENTES DEL DESTINO
data: http://www.imdb.com/title/tt1385826

Ligeramente inspirado en un cuento de Philip K. Dick de los años ’50, “Los agentes del destino” es una más que interesante película de ciencia ficción. No alcanza el nivel de grandeza épica, pero zafa dignamente. Buena pareja central (Matt Damon – Emily Blunt), bien acompañados por los secundarios (se luce Terence Stamp), una estética urbana tipo “Inception” con pocos pero bien distribuidos efectos especiales. Es cierto que uno podría acusar a “Los agentes del destino” de demasiada corrección, una falta de sacudir el árbol para torcer la corrección de la historia contada hasta ahí. También es cierto que puede entenderse tal cautela dado que ésta es la primera experiencia de George Nolfi en la dirección (con experiencia previa como productor de “El ultimátum Bourne” y “Ocean’s Twelve”, entre otras).

“Los agentes del destino” es la historia de un amor contra el destino. Literalmente contra el destino. David es un joven político (políticamente incorrecto, valga el juego de palabras) que en la noche de una derrota electoral, conoce a una chica en un baño (sí, en un baño de hombres además), chica que le cambia la vida. Con sólo verla, David sabe que Elise es la mujer de su vida. Pero la chica se va sin que pueda saber quién es.

Por supuesto: la va a volver a ver. Y será en esa oportunidad que descubra la existencia de una red de agentes (el “Buró de Ajuste”) que se encarga, mediante “ajustes” (léase “casualidades”) corregir las desviaciones al Plan Maestro, escrito por Ustedes Ya Saben Quién.

La mala noticia para David es que el Plan Maestro no contempla que David y Elise lleven una vida juntos. Y los Agentes están ahí, para disuadir a David de ese propósito. Desde ya, para que haya película, David no estará de acuerdo y pataleará lo suficiente para ir contra el escritor del Plan y sus empleados.



Entre las corridas y las persecuciones, hay una idea interesante: cuál es el grado de libre albedrío que uno tiene. Idea fundamental de la Historia, si uno puede cambiar las cosas, si la realidad es producto de nuestras decisiones o si somos títeres de una entidad superior que ya ha trazado todos los desenlaces, sin que nuestra participación pueda influir en el resultado final.

“Los agentes del destino” explora algo un poco más sutil: la necesidad de un tercero omnipresente para corregir los errores de conducción de los humanos. Un proceso de aprendizaje a largo plazo (no sólo para humanos, sino para los agentes del Buró de Ajuste), para que, al fin y al cabo, el Presidente pueda dejarnos el mundo en nuestras manos y retirarse a descansar.



Hay otra línea sugestiva dando vueltas: la sensación de que ciertas cosas (como la persona a la que amamos) se imponen en forma natural contra cualquier argumento fruto de la razón. Esto es, existen cosas que son evidentes por sí mismas. El amor de David y Elise, por ejemplo. Y su evidencia se impone sobre cualquier especulación. Aún, la de Dios. Y si Dios se opone, la opción es clara: debe ser que está equivocado. (No falta aclarar que esta posición es la definición conceptual de amor, una verdad que se autosustenta contra todo y todos).

Así que si acata, aprenda: hágase cargo de su destino.

Mañana, las mejores frases.

del archivo chatarra: las reglas del policial

En estos días de recuerdo de la partida física de Jorge Luis Borges, rastreamos en el Super Chatarra Special nuestras menciones al maestro. De las varias, hay una que queremos rescatar acá: las reglas del policial (género que cautivó a Borges). Es un listado de preceptos que debe cumplir todo policial que se precie de tal, publicado por Borges en un artículo en la revista “Sur” de julio de 1935.

A) Un límite discrecional de seis personajes. La infracción temeraria de esa ley tiene la culpa de la confusión y el hastío de todos los films policiales. En cada uno nos proponen quince desconocidos, y nos revelan finalmente que el desalmado no es Alpha que miraba por el ojo de la cerradura ni menos Beta que escondió la moneda ni el afligente Gamma que sollozaba en los ángulos del vestíbulo sino ese joven desabrido Upsilon que hemos estado confundiendo con Phi, que tanto parecido tiene con Tau el ascensorista suplente. El estupor que suele producir ese dato es más bien moderado.

B) Declaración de todos los términos del problema. Si la memoria no me engaña (o su falta) la variada infracción de esta segunda ley es el defecto preferido de Conan Doyle. Se trata, a veces, de unas leves partículas de ceniza, recogidas a espadas del lector por el privilegiado Holmes, y sólo derivables de un cigarro procedente de Bruma, que en una sola tienda se despacha, que sirve a un solo cliente. Otras, el escamoteo es más grave. Se trata del culpable, terriblemente desenmascarado a última hora para resultar un desconocido, una insípida y torpe interpolación. En los cuentos honestos, el criminal es una de las personas que figuran desde el principio.

C) Avara economía en los medios. El descubrimiento final de que dos personajes de la trama son uno solo, puede ser agradable –siempre que el instrumento de los cambios no resulte una barba disponible o una voz italiana, sino distintas circunstancias y nombres. El caso adverso –dos individuos que están remedando a un tercero y que le proporciona ubicuidad- corre el seguro albur de parecer una cargazón.

D) Primacía del cómo sobre el quién. Los chapuceros ya execrados por mí en el acápite A abundan en la historia de una alhaja puesta al alcance de quince hombres –mejor dicho, de quince apellidos, porque nada sabemos de su carácter- y luego retirada por el manotón de uno de ellos. Se imaginan que el hecho de averiguar de qué apellido procedió el manotón, es de considerable interés.

E) El pudor de la muerte. Homero pudo transmitir que una espada troncó la mano de Hypsenor y que la mano ensangrentada rodó por tierra y que la muerte color sangre y el severo destino se apoderaron de los ojos, pero esas pompas de la muerte no caben en la narración policial, cuyas musas glaciales son la higiene, la falacia y el orden.

F) Necesidad y maravilla en la solución. Lo primero establece que el problema debe ser un problema determinado, apto para una sola respuesta. Lo segundo requiere que esa respuesta maraville al lector –sin apelar a lo sobrenatural, claro está, cuyo manejo en este género de ficciones es una languidez y una felonía. También están prohibidos el hipnotismo, las alucinaciones telepáticas, los presagios, los elixires de operación desconocida, los ingeniosos trucos seudocientíficos y los talismanes.

La nota en “Super Chatarra Special puede consultarse en: http://www.superchatarra.com.ar/edanteriores/mayo2004/reglas.htm

palermo

(…)

Según cuentan las crónicas, el hombre se llamaba Juan Domínguez Palermo y había nacido en Sicilia, un sitio que, en tiempos de su venida al mundo, dependía del Reino de Aragón. Es por eso que pudo ser parte de la elite española afincada con Don Juan de Garay. Lo concreto es que allá por 1590, el siciliano se casó con Isabel, hija de Miguel Gomes de la Puerta y Saravia, un español a quien Garay le había adjudicado tierras que ahora integran el barrio. Así, las chacras que en la zona ya tenía Juan Domínguez Palermo se sumaron a las que luego heredaría Isabel de su padre.

Por supuesto, existe otra historia referida a una mujer que denominaba “Palermo” a un arroyo de la zona que, según decía, le hacía evocar a aquella ciudad italiana. Y que por eso los campos llevaban ese nombre. Pero la primera es la que más crédito acumula entre los historiadores.

Después, en 1836, vendría la cuestión de Juan Manuel de Rosas y su residencia de San Benito de Palermo, nombre determinado por cómo se denominaba la zona por el antecesor y por una capilla que, de ese santo negro, había en la quinta de los Unzué. La residencia de Rosas estaba en lo que ahora es el cruce de Avenida Del Libertador y avenida Sarmiento. Y fue dinamitada en 1899.

Eran los tiempos en los que en la avenida Chavango (hoy Las Heras) había boliches de mala fama (uno de los más nombrados era el llamado La Primera Luz) en los que no sólo corría la ginebra: también lo hacía la sangre después de algún duelo a cuchillo, esos que estaban hechos con cortas hojas de acero, signo de buen peleador orillero. Los de hoja larga, decían, eran para los cobardes.

Aquella fama de zona marginal, en cercanías de la actual avenida Coronel Díaz, hizo que al lugar se lo conociera como “la Tierra del Fuego”, por ser tan inhóspito. Y es lo que dio origen a la advertencia que alguna vez dejó algún guapo frente a un potencial adversario: “Apártese, se lo ruego, que soy de la Tierra del Fuego”. Esos hechos ocurrían a la sombra que proyectaban los altos muros de la Penitenciaría Nacional (ocupaba lo que hoy es el Parque Las Heras), inaugurada en mayo de 1877. La demolieron en 1962, pero aún se recuerda que allí fusilaron al tipógrafo anarquista Severino Di Giovanni (1° de febrero de 1931) y al general Juan José Valle, líder de un levantamiento en favor del peronismo (12 de junio de 1956).

Y también sobre la avenida Chavango fue donde por primera vez un tranvía impulsado por electricidad circuló por Buenos Aires. El ensayo ocurrió el 22 de abril de 1897 en el tramo que va desde Scalabrini Ortiz hasta la zona de Los Portones (actual Plaza Italia), otro lugar de ambiente difícil, como bien recuerda el tango Tres amigos , obra de Enrique Cadícamo: “Una vez, allá en Portones, me salvaron de la muerte;/ nunca faltan encontrones cuando un pobre se divierte”.

(…)

“Palermo, el apellido de un barrio de cuchilleros”
EDUARDO PARISE
(clarín, 20.06.11)

frases de “X-Men: primera generación”

No estoy pidiendo mucho. Una pequeña moneda.

Increíble, Eric. Hemos abierto tu regalo de ira. Ira y dolor. Tú y yo vamos a divertirnos mucho.

Mutante y orgulloso.

-Si pones esos misiles en Turquía o en cualquier lugar cerca de Rusia, lo único que tendrás será una guerra guerra nuclear.
-No pido favores, Coronel. Expreso mis expectativas.

Se parece a Hendricks. Pero éste quiere empezar la Tercera Guerra Mundial.

-¿Quien... qué eres?
-Digamos que soy el monstruo de Frankenstein. Estoy buscando a mi creador.



Siempre supe que habían personas como tú, allá afuera. He sido el hazmerreír de esta Agencia por años. Pero lo sabía...

-El pequeño Erik Llensherr vino a matarte.
-¿Qué tipo de saludo es ése, después de tanto años?

-¿Estás en mi cabeza? ¿Cómo lo hiciste?
-Soy como tú. Sólo calma tu mente
-Pensaba que era el único
-No estás solo, Erik. No eres el único.

-Estoy aquí desde que era un niño. No tienes idea de lo que es querer sentirse...
- ...normal.

Admito que la mayoría de los chicos con los que salgo, no andan detrás de mi sangre.

-Sigues pensando en los que quedan
-Todas esas mentes que toqué. Las sentí. Su aislamiento, sus esperanzas, sus ambiciones.



Patético.

La radiación dio paso al nacimiento de los mutantes. Nosotros somos los hijos de la tierra. Lo que mata a los humanos, sólo nos hace más fuerte.

Puedo manejar a los tipos estúpidos. Lo he hecho toda mi vida. Pero prefiero a unos estúpidos que me miren sin ropa, a la forma en la que me miraban ellos.

¡Espera! ¿Quieres a los mutantes? Están detrás de esa puerta. Sólo deja ir a las
personas normales...

Cuando la humanidad descubra quiénes somos y lo que podemos hacer, cada uno de nosotros tendrá que tomar una decisión. Amigos míos, habrá una revolución. Ser esclavizados o levantarnos y gobernar. Elijan libremente pero sepan que si no están con nosotros, entonces, por definición, están contra nosotros.



Entonces. pueden quedarse y luchar por las personas que los odian y les temen. O pueden unirse a mí y vivir como reyes. Y reinas.

¿Protegiendo a tus amigos mutantes? Es un gesto noble. Se siente bien.

Adáptate a esto.

-Se acerca una guerra, John.
-Sí. ¿Pero una guerra con quién?
-Excelente pregunta. Pero no lo llamaría guerra exactamente. Eso sugiere que ambos lados tienen la misma posibilidad de ganar.

¿Qué le pasó al hombre que intentó levantar un submarino?



-El enojo no es suficiente
-Ha hecho el trabajo todo este tiempo.

Quieres que la sociedad te acepte. Pero ni siquiera puedes aceptarte a ti misma.

¿Sabes? Creo que la concentración verdadera yace entre la ira y la serenidad.

Hay mucho más en ti de lo que sabes. No es sólo dolor y enojo. Hay bondad en ti. La sentí. Y si puedes acceder a todo eso, posees un poder que nadie puede imaginar.

-Somos diferentes pero no deberíamos estar intentando encajar en la sociedad. La sociedad debería aspirar a ser más como nosotros. Mutante y orgulloso
-Déjame decirte que aún si salvamos al mundo mañana y los mutantes son aceptados en la sociedad, mis pies y tu forma azul natural nunca serán hermosos.

Nosotros necesitamos esta cura.



-Nos temen y ese miedo se convertirá en odio.
-No si detenemos la guerra. No si podemos detener a Shaw y no si arriesgamos nuestras vidas para hacerlo.
-¿Ellos harían lo mismo por nosotros?
-Nosotros pretendemos ser mejores hombres.
-Ya lo somos.

¿Realmente eres tan ingenuo en creer que no combatirán contra su propia extinción? ¿O es arrogancia?

-Matar a Shaw no te traerá paz.
-La paz nunca fue una opción.

¿Alguna vez has visto a un tigre cubriéndose?

¿Sabes, Charles? Solía pensar que seríamos tú y yo contra el mundo. Pero no importa qué tan malo se vuelva el mundo... ¿Tú no quieres estar contra él, verdad? Quieres ser parte de él.

-Tres minutos para la línea de bloqueo, señor.
-Que Dios los ayude si la cruzan. Que Dios nos ayude a todos.



Yo viví una guerra, camarada. Y preferiría no empezar otra.

Si estás ahí, quiero que sepas que estoy de acuerdo con cada palabra que dijiste. Somos el futuro. Pero... desafortunadamente mataste a mi madre.

Voy a contar hasta tres y voy a mover la moneda.

El día en que nuestra lucha comienza. Despierten, hermanos y hermanas. El verdadero enemigo está allá afuera.

Los estadounidenses, los soviéticos, los humanos unidos por su miedo a lo desconocido.

Adelante, Charles. Dime que me equivoco



-Eric, tú mismo lo dijiste: somos mejores. Es el momento de demostrarlo. Hay miles de hombres en ese barco. ¡Hombres buenos, honestos e inocentes! Sólo están siguiendo órdenes.
-He estado a merced de hombres que sólo seguían órdenes. Nunca más.

No nos esconderemos más.

Yo....yo... No siento mis piernas.

Caballeros, por esto la CIA no es lugar para una mujer.

-Eric, supongo.
-Yo prefiero... Magneto.

la culpa es de Magneto

X-MEN: PRIMERA GENERACIÓN
data: http://www.imdb.com/title/tt1270798

La trilogía de los “X-Men” fue la más sólida de las sagas de cómics llevadas a la pantalla grande. La mano de Bryan Singer había logrado templar los ricos conflictos personales de los protagonistas para contarnos una metáfora sobre el ser y la aceptación de los otros. El excepcional elenco original (con Patrick Stewart y Ian McKellen a la cabeza) no opacaba los logros notables del guión.

Terminada la saga, se trató de revivir la historia con dos precuelas. La primera, la de “X-Men Orígenes: Wolverine” se olvidó de todo lo bueno que le antecedía y fue una historia más, hundiendo al personaje más interesante del Universo X-Men. Por eso, la llegada de “X-Men: primera generación” nos agarró (confesamos) con muy pocas expectativas. Y cabe reconocer que fueron infundadas. Matthew Vaughn (director y co-guionista del filme) se cuidó de rescatar el conflicto central de la saga central y pivotear sobre este enfrentamiento conceptual entre Charlex Xavier y Magnetto: luchar por la convivencia y apostar por la tolerancia o asumir la superioridad y arrasar a los que nos discriminan. En términos más sencillos: adaptarse o aplastar.



En esta precuela vemos el comienzo de la historia, cómo se originaron los personajes que serán protagonistas claves del futuro, descubriremos algunos triángulos sugeridos en la saga central y ahora confirmados. Y, jugando este juego, se redefinirá la historia de la Guerra Fría con la participación mutante en la resolución de la crisis de los misiles.

“X-Men: primera generación” consigue, así, ser una digna sucesora (¿o antecesora?) de la brillante trilogía cinematográfica. Y Matthew Vaughn se vale, para eso, de un elenco menos conocido que los anteriores, pero con mucho futuro, un acierto de casting sin lugar a dudas. James McAvoy y Michael Fassbender se lucen en los protagónicos centrales, pero hay que destacar a Jennifer Lawrence como Mistique y la sensualidad de la “Mad Men”, January Jones (babita a la enésima). Kevin Bacon como el villano de turno logra darnos un auténtico malvado de carne y hueso, extremadamente verosímil.



Como en la trilogía central, “X-Men: primera generación” no se deja seducir por los efectos especiales. Ellos están y son centrales en la imaginería visual del filme. Pero están siempre subordinados a la historia que se quiere contar.

Escenas destacadas: el primer encuentro entre Charles y Raven; la batalla final en la que Charles queda herido; el duelo final entre Magnetto y Shaw; la escena inicial en la que Shaw obliga a Eric a mover una moneda con su mente.

El momento patético, único lunar de la película: la escena en un bar tradicional de una montañosa y patagónica... ¡Villa Gesell! ¡Un Google Maps para Hollywood por favor! Error grosero inconcebible en estas épocas de Internet.

Las mejores frases, mañana.

covers: el gran simulador

Freddie Mercury


Los Plateros


Dolly Parton


Gene Pitney

la superficie de un buey

Por oscuras razones, Dido escapó de la ciudad fenicia de Tiro y arribó a las costas de África. La propia Tanit se le apareció en un sueño y le ordenó que fundara allí mismo una nueva ciudad. Pero aquella tierra pertenecía al rey de los belicosos númidas. Dido parlamentó con él y le ofreció sus tesoros a cambio del territorio necesario. El bárbaro, que no deseaba extraños vecinos en su reino, respondió a la oferta de Dido con una característica fanfarronería númida: «Por esa suma solamente puedo cederte el trozo de tierra que puedas abarcar con la piel de un buey.» Para sorpresa de su interlocutor, Dido cerró el trato. Tomó la piel de un buey grande y la cortó en finísimas tiras que luego extendió desde el promontorio de Sissa hasta el cerro que hoy ocupa la ciudadela de Megara. De este modo burló al rey de los númidas y pudo procurarse la tierra de Cartago sin faltar al sagrado acuerdo.

"Yo, Aníbal"
JUAN ESLAVA GALÁN

palais de glace de plásticos

En 1932, el Palais de Glace relevó al viejo edificio del Pabellón Argentino como sede del Salón Nacional de Bellas Artes.

La historia del Salón Anual de Pintura, Escultura, Arquitectura y Arte Decorativo había comenzado el 20 de setiembre de 1911, en el Pabellón construido para la Exposición Argentina de 1889 en París. Aquel edificio, construido en hierro y vidrio para celebrar, en la Ciudad Luz, el centenario de la Revolución Francesa, fue desarmado y traído en barco a Buenos Aires, y reconstruido en 1891. Lo emplazaron en la barranca de Arenales y Maipú.

En tanto, el proyecto de creación del Salón Nacional había sido aprobado por la Comisión Nacional de Bellas Artes, en 1907, con la finalidad de dar estímulo a las artes plásticas y de promover la formación de artistas y espectadores.

El Salón se inauguró en 1911 en la confitería anexa al Pabellón Argentino, construida también en 1891 sobre la bajada de Maipú, y que debía constituir un espacio seguro, con la finalidad de preservar las obras de arte allí expuestas. ¿Una confitería pensada como lugar seguro? La realidad es que el fastuoso edificio del Pabellón –de hierro pintado de dorado, cubierto con revestimientos de porcelana y telas decorativas con reflejos metálicos, y coronado por una cúpula de 30 metros– no resultó muy práctico como museo: los días de lluvia debía cerrar por goteras y su permeabilidad a las variaciones térmicas deterioraba las telas.

De todos modos, el Salón Nacional pudo seguir funcionando en esas condiciones hasta 1932, año en que fue trasladado al Palais de Glace.

En 1933, el Pabellón Argentino –confitería incluida– fue desmantelado por orden del intendente José Guerrico, para ampliar la plaza San Martín. Para ello hizo demoler dos manzanas comprendidas entre las calles Arenales, Leandro Alem, Florida y Maipú. Los restos del pabellón fueron a parar a un terreno baldío y se perdieron para siempre.

El Palais de Glace, por su parte, sufrió una importante remodelación en 1932. El arquitecto Alejandro Bustillo hizo modificaciones en la fachada y demolió la cúpula. El 21 de setiembre de aquel año, se inauguró allí el XXII Salón Nacional. Las grandes exhibiciones continuaron allí hasta 1954, cuando se lo convirtió en un estudio anexo de Canal 7. Esta extraña situación perduró hasta 1960, cuando volvió a funcionar como sala de exposiciones.

(…)

“Cita de artistas de todo el país”

(clarín, 12.06.11)

25 años sin borges

A 25 años de la muerte de Jorge Luis Borges, el mejor escritor nacido en estas tierras, vale el homenaje chatarra con una picadita de sus textos, intercalados por las imágenes de las obras de Alfredo Ghierra quien hace unas semanas expuso en el Centro Cultural Recoleta su muestra “Borges Ilustrado”. La obra de Ghierra ilustraba escenas de los cuentos de Borges.

La data de la exposición está en:

http://centroculturalrecoleta.org/ccr-sp/exposiciones/2011/03/16/alfredo-ghierra/#more-922

Y las fotos de la muestra pueden consultarse en el siguiente álbum personal en Facebook:

http://www.facebook.com/media/set/?set=a.10150227655616421.358610.163209071420&l=969ffbe1f2

Sea éste nuestro humilde homenaje al maestro.

El consejo de siempre doblar a la izquierda me recordó que tal era el procedimiento común para descubrir el patio central de ciertos laberintos. Algo entiendo de laberintos: no en vano soy bisnieto de aquel Ts'ui Pên, que fue gobernador de Yunnan y que renunció al poder temporal para escribir una novela que fuera todavía más populosa que el Hung Lu Meng y para edificar un laberinto en el que se perdieran todos los hombres.

Trece años dedicó a esas heterogéneas fatigas, pero la mano de un forastero lo asesinó y su novela era insensata y nadie encontró el laberinto. Bajo árboles ingleses medité en ese laberinto perdido: lo imaginé inviolado y perfecto en la cumbre secreta de una montaña, lo imaginé borrado por arrozales o debajo del agua, lo imaginé infinito, no ya de quioscos ochavados y de sendas que vuelven, sino de ríos y provincias y reinos... Pensé en un laberinto de laberintos, en un sinuoso laberinto creciente que abarcara el pasado y el porvenir y que implicara de algún modo los astros. Absorto en esas ilusorias imágenes, olvidé mi destino de perseguido. Me sentí, por un tiempo indeterminado, percibidor abstracto del mundo. El vago y vivo campo, la luna, los restos de la tarde, obraron en mí; asimismo el declive que eliminaba cualquier posibilidad de cansancio. La tarde era íntima, infinita. El camino bajaba y se bifurcaba, entre las ya confusas praderas.
el jardín de senderos que se bifurcan



El Basilisco reside en el desierto; mejor dicho, crea el desierto. A sus pies caen muertos los pájaros y se pudren los frutos; el agua de los ríos en que se abreva queda envenenada durante siglos. Que su mirada rompe las piedras y quema el pasto ha sido certificado por Plinio. El olor de la comadreja lo mata; en la Edad Media, se dijo que el canto del gallo. Los viajeros experimentados se proveían de gallos para atravesar comarcas desconocidas. Otra arma era un espejo; al Basilisco lo fulmina su propia imagen.
el basilisco



Vishnu, segundo dios de la Trinidad que preside el panteón brahmánico, suele cabalgar en la serpiente que llena el mar, o en el ave garuda. A Vishnu lo representan azul y provisto de cuatro brazos que sostienen la clava, el caracol, el disco y el loto; a garuda, con alas, rostro y garras de águila y tronco y piernas de hombre. El rostro es blanco, las alas decolor escarlata, y el cuerpo, de oro. Imágenes de garuda, labradas en bronce o en piedra, suelen coronar los monolitos de los templos. En Gwalior hay uno, erigido por un griego, Heliodoro, devoto de Vishnu, más de un siglo antes de la era cristiana.

En el Garuda-purana (que es el decimoséptimo de los puranas, o tradiciones), el docto pájaro declara a los hombres el origen del universo, la índole solar de Vishnu, las ceremonias de su culto, las ilustres genealogías de las casas que descienden de la luna y del sol, el argumento del Ramayana y diversas noticias que se refieren a la versificación, a lagramática y a la medicina.

En el Nagananda (Alegría de las Serpientes), drama compuesto por un rey en el siglo VII, garuda mata y devora una serpiente todos los días, hasta que un príncipe budista le enseña las virtudes de la abstención. En el último acto, el arrepentido hace que vuelvan a la vida los huesos de las serpientes devoradas. Eggeling sospecha que esta obra es una sátira brahmánica del budismo. Nimbarka, místico de fecha insegura, ha escrito que garuda es un alma salvada para siempre; también son almas la corona, los aros y la flauta del dios.
garuda



El contacto y el hábito de Tlön han desintegrado este mundo. Encantada por su rigor, la humanidad olvida y torna a olvidar que es un rigor de ajedrecistas, no de ángeles. Ya ha penetrado en las escuelas el (conjetural), "idioma primitivo" de Tlön; ya la enseñanza de su historia armoniosa (y llena de episodios conmovedores) ha obliterado a la que presidió mi niñez; ya en las memorias un pasado ficticio ocupa el sitio de otro, del que nada sabemos con certidumbre -ni siquiera que es falso. Han sido reformadas la numismática, la farmacología y la arqueología. Entiendo que la biología y las matemáticas aguardan también su avatar... Una dispersa dinastía de solitarios ha cambiado la faz del mundo. Su tarea prosigue. Si nuestras previsiones no erran, de aquí a cien años alguien descubrirá los cien tomos de la Segunda Enciclopedia de Tlön.

Entonces desaparecerán del planeta el inglés y el francés y el mero español. El mundo será Tlön.
Tlön, Uqbar, Orbis Tertius



Leemos en una tradición recogida por Lane:

“Dios creó la tierra, pero la tierra no tenía sostén y así bajo la tierra creó un ángel. Pero el ángel no tenía sostén y así bajo los pies del ángel creó un peñasco hecho de rubí. Pero el peñasco no tenía sostén y así bajo el peñasco creó un toro con 4 mil ojos, orejas, narices, bocas, lenguas y pies. Pero el toro no tenía sostén y así bajo el toro creó un pez llamado Bahamut, y bajo el pez puso agua, y bajo el agua puso oscuridad, y la ciencia humana no ve más allá de ese punto”.

Otros declaran que la tierra tiene su fundamento en el agua; el agua, en el peñasco; el peñasco, en la cerviz del toro; el toro, en un lecho de arena; la arena, en Bahamut; Bahamut, en un viento sofocante; el viento sofocante, en una neblina. La base de la neblina se ignora.

(…)

La ficción del peñasco sobre el toro y del toro sobre Bahamut y de Bahamut sobre cualquier otra cosa parece ilustrar la prueba cosmológica de que hay Dios, en la que se argumenta que toda causa requiere una causa anterior y se proclama la necesidad de afirmar una causa primera, para no proceder en infinito.
bahamut



Cuando se proclamó que la Biblioteca abarcaba todos los libros, la primera impresión fue de extravagante felicidad. Todos los hombres se sintieron señores de un tesoro intacto y secreto. No había problema personal o mundial cuya elocuente solución no existiera: en algún hexágono. El universo estaba justificado, el universo bruscamente usurpó las dimensiones ilimitadas de la esperanza. En aquel tiempo se habló mucho de las Vindicaciones: libros de apología y de profecía, que para siempre vindicaban los actos de cada hombre del universo y guardaban arcanos prodigiosos para su porvenir. Miles de codiciosos abandonaron el dulce hexágono natal y se lanzaron escaleras arriba, urgidos por el vano propósito de encontrar su Vindicación. Esos peregrinos disputaban en los corredores estrechos, proferían oscuras maldiciones, se estrangulaban en las escaleras divinas, arrojaban los libros engañosos al fondo de los túneles, morían despeñados por los hombres de regiones remotas. Otros se enloquecieron... Las Vindicaciones existen (yo he visto dos que se refieren a personas del porvenir, a personas acaso no imaginarias) pero los buscadores no recordaban que la posibilidad de que un hombre encuentre la suya, o alguna pérfida variación de la suya, es computable en cero.
la biblioteca de babel



Emergí a una suerte de plazoleta; mejor dicho, de patio. Lo rodeaba un solo edificio de forma irregular y altura variable; a ese edificio heterogéneo pertenecían las diversas cúpulas y columnas. Antes que ningún otro rasgo de ese monumento increíble, me suspendió lo antiquísimo de su fábrica. Sentí que era anterior a los hombres, anterior a la Tierra. Esa notoria antigüedad (aunque terrible de algún modo para los ojos) me pareció adecuada al trabajo de obreros inmortales. Cautelosamente al principio, con indiferencia después, con desesperación al fin, erré por escaleras y pavimentos del inextricable palacio. (Después averigüé que eran inconstantes la extensión y la altura de los peldaños, hecho que me hizo comprender la singular fatiga que me infundieron.) Este palacio es fábrica de los dioses, pensé primeramente. Exploré los inhabitados recintos y corregí: Los dioses que lo edificaron han muerto. Noté sus peculiaridades y dije: Los dioses que lo edificaron estaban locos. Lo dije, bien lo sé, con una incomprensible reprobación, que era casi un remordimiento, con más horror intelectual que miedo sensible. A la impresión de enorme antigüedad se agregaron otras: la de lo interminable, la de lo atroz, la de los complejamente insensato. Yo había cruzado un laberinto, pero la nítida Ciudad de los Inmortales me atemorizó y repugnó. Un laberinto es una casa labrada para confundir a los hombres; su arquitectura, pródiga en simetrías, está subordinada a ese fin. En el palacio que imperfectamente exploré, la arquitectura carecía de fin. Abundaban el corredor sin salida, la alta ventana inalcanzable, la aparatosa puerta que daba a una celda o a un pozo, las increíbles escaleras inversas, con los peldaños y balaustrada hacia abajo. Otras, adheridas aéreamente al costado de un muro monumental, morían sin llegar a ninguna parte, al cabo de dos o tres giros, en la tiniebla superior de las cúpulas. Ignoro si todos los ejemplos que he enumerado son literales; sé que durante muchos años infestaron mis pesadillas; no puedo saber ya si tal o cual rasgo es una transcripción de la realidad o de las formas que desatinaron mis noches. Esta Ciudad (pensé) es tan horrible que su mera existencia y perduración, aunque en el centro de un desierto secreto, contamina el pasado y el porvenir y de algún modo compromete a los astros. Mientras perdure, nadie en el mundo podrá ser valeroso o feliz.
el inmortal

el palais de glace tanguero

(…)

La vida del palacio comenzó con un club social provisto de pista de patinaje sobre hielo, a disposición de la clase alta porteña. El edificio circular de estilo francés, construido por José Rey y Besadre en terrenos entregados en concesión por la municipalidad, fue inaugurado el 14 de julio de 1910, para celebrar, como en París, el Centenario de la Patria.

Un par de años más tarde, las máquinas para fabricar hielo que funcionaban en el subsuelo, se apagaron para siempre. A la haute société porteña ya no le interesaba patinar sobre hielo. De hecho, en un predio cercano se había inaugurado en 1911 un gran centro de diversiones: el Parque Japonés. Ya no era distinguido para las familias visitar de día el Palais de Glace.
Así fue como los carpinteros italianos comenzaron las tareas de refacción a toda velocidad. Muy pronto un reluciente piso de roble recibiría a tangueros de dos clases: shushetas y arrabaleros.

Es que el Palais de Glace fue inaugurado en el preciso momento en que el tango comenzaba a despedirse de su soberanía limitada a lupanares, cafetines portuarios, academias y piringundines. Se cuenta que, en esos tiempos, el barón Antonio de Marchi –un italiano que se casó con una hija de Julio Argentino Roca– organizó una velada en el palacio en la que se lució la orquesta típica de Genaro “El Tano” Espósito y mostró taco y punta Enrique Saborido, autor de La Morocha. Dicen que esa fue la primera gran noche del Palais.

Pero no quedan registros escritos de aquella velada. Se dice que el Tano Espósito, un bandoneonista de San Telmo que venía tocando con su cuarteto en el boquense café La Marina, tuvo aquella noche acompañamiento de guitarra, violín y flauta. El piano aún no se consideraba habitual.

Esta es la leyenda oficial, aunque en algunas crónicas, el barón De Marchi aparece despuntando sus años mozos en Buenos Aires como dependiente de la droguería de su abuelo, sin título nobiliario, y en otros se señala que la mentada velada no habría tenido lugar en el Palais de Glace ni en 1912, sino al año siguiente, en el Palace Theatre de Corrientes al 700. Nadie logró dar con fechas ni datos precisos. Y para colmo de males, pitucos y malevos de aquellos tiempos hacen silencio eterno tras los muros de Junín y Guido o Jorge Newbery y Guzmán, según el caso.

Lo cierto es que para 1915 ya se había instalado el famoso cordial ambiente del Palais de Glace. Cuentan que en la noche del 10 al 11 de diciembre de aquel año, Carlos Gardel festejó su cumpleaños en el Palais. Lo acompañaron los actores Elías Alippi, un maestro en el arte de sacarle viruta al piso, y Carlos Morganti. En el salón, un grupo de jailaifes provocó a Alippi hasta el punto que el trío decidió retirarse y evitar que el episodio llegara a mayores. Pero los niños bien siguieron al trío de artistas por la avenida Alvear y, al llegar a Tagle a la altura del Armenonville, se trenzaron en una riña en la que Gardel terminó herido de un balazo en el tórax. El autor del disparo fue Roberto Guevara Lynch, el tío del Che.

Otra anécdota famosa del Palais fue el debut del adolescente Julio De Caro. Corría 1917 y el muchacho interpretó La Comparsita con la orquesta de Roberto Firpo. De Caro padre se enteró y dejó al muchacho –que recién había abandonado los pantalones cortos- en un rincón a pan y sopa por ocho días. Con el correr de los meses, las cosas empeoraron y el joven Julio terminó echado del lar paterno. Aunque la suerte no se atrevió a dejarlo en Pampa y la vía.

En la temporada 1924-25, la orquesta de Julio De Caro terminó por transformarse en uno de los sellos distintivos de los tés danzantes del Palais de Glace, organizados por el conde Juan Eugenio de Chikoff. El uniforme de rigor de los miembros de la orquesta estaba compuesto por smoking, camisa de pechera dura y cuello palomita. El tiempo de “las vacas gordas” había llegado al tango, como solía referirse Enrique Cadícamo a la década del 20. El Palais de Glace había logrado ubicarse en lo más alto de la tabla de posiciones de la sociedad porteña, tanto que el 10 de abril de 1925 abrió sus puertas para una recepción de gala a Eduardo de Windsor, el Príncipe de Gales que no llegaría a ser rey.

Pero la crisis que comenzó en 1929 opacó muchas billeteras. Los compadritos y sus grescas terminaron por copar la parada. Y para colmo de males, Corrientes angosta despuntaba como centro privilegiado de la noche porteña. En medio de ese clima, en 1931, terminó la concesión del Palais. La municipalidad recuperó el edificio y lo cedió a la Dirección Nacional de Bellas Artes. Allí comienzó otra historia, y los zapatos de baile entregaron la posta a cinceles, maquetas y caballetes.

ADRIANA CARRASCO
“100x100 El Palais de Glace, de su centenario al del Salón Nacional”
(clarín, 12.06.11)

robert doisneau

En el Centro Cultural Recoleta, se exhibe en estos días, una excelente exposición del fotógrafo francés Robert Doisneau. La data de la exposición en:

http://centroculturalrecoleta.org/ccr-sp/exposiciones/2011/04/13/robert-doisneau/#more-940

Doisneau es uno de los próceres de la fotografía, autor de la célebre (y polémica) “El beso”.

Para tentarlos a visitar la exposición, una picadita de frases de Doisneau junto a un puñadito de sus fotografías, tomadas personalmente en la exposición en el Centro Cultural Recoleta. Las fotos de la muestra en el album citado en las fuentes al pie.

“La fotografía es la mirada. O se tiene o no se tiene”.
WILLY RONIS, fotógrafo

Desobedecer me parecía una función vital y no me privé de hacerlo.



No fotografío la vida como es, sino como deseo que sea.



Yo no he visto pasar el tiempo, estaba demasiado ocupado en el espectáculo permanente y gratuito que me ofrecían mis contemporáneos en cuanto se presentaba la ocasión de capturar una imagen al pasar.



En mis imágenes procuro encontrar, en los personajes, un espacio interior por donde corra el aire; es lo que en definitiva le da vida a una fotografía.



Los fotógrafos se han convertido en algo sospechoso. La magia se ha roto.



Mis jóvenes colegas no pueden imaginar con qué menosprecio eran considerados los que declaraban dedicarse a la fotografía.



Yo tenía -con los ojos nuevos- una visión aguda sobre las personas y su escenografía. Deseaba compartir esta alegría natural con otros cómplices porque los decadentes refinados me tenían alejado. En este entorno banal que era el mío recibía fragmentos de tiempo en los que lo cotidiano parecía liberado de la gravedad. Mostrar estos momentos podía ocupar toda una vida.



Los fotógrafos están siempre justificandose.



(“El beso del Hotel de Ville”) no es una foto fea, pero se nota que es fruto de una puesta en escena, que se besan para mi cámara.



Nunca me habría atrevido a fotografiar a personas así. Amantes besándose en la calle, esas parejas rara vez son legítimas.



No es agresiva y permite un gesto de cortesía al tener que agachar la cabeza.
Sobre su primer cámara, la Rolleiflex, que usó durante 39 años hasta cambiarla por una Leica.



París es un teatro en el que se paga el asiento con el tiempo perdido. Yo me planto allí con mi pequeño rectángulo y espero.



Mis fotos son casi todas de niños abandonados, porque la gente los adopta y los cría en su mente.



Las maravillas de la vida diaria son tan emocionantes; ningún director de cine puede organizar lo inesperado que se encuentra en la calle.



Describir es destruir, sugerir es crear.



Tal vez si tuviera 20 años, el éxito podría cambiarme. Pero ahora soy un dinosaurio de la fotografía.



Hoy en día la imaginación visual de la gente es mucho más sofisticada, mucho más desarrollada, particularmente en los jóvenes. Ahora usted puede hacer una imagen que sugiere algo, sólo un poco, y ellos pueden hacer de ella lo que quieran.



Estoy bastante contento con mis fotos. He estado conviviendo con ellas por años y nos conocemos cada uno, así que siento que tengo derecho a decir que las imágenes tienen una vida y un carácter propio. Tal vez son como las plantas que en realidad no va a florecer a menos que usted hable con ellos.



El fotógrafo debe ser absorbente como un papel secante, dejarse penetrar por el momento poético... Su técnica debe ser como la función de un animal: debe actuar de forma automática.



Si usted toma fotos, no hable, no escriba, no se analice y no responda cualquier pregunta.



Me gusta la gente por sus debilidades y defectos.



No suelo dar consejos o recetas, pero hay que dejar que la persona que mira la fotografía de alguna forma la termine. Usted debe ofrecer una semilla que crezca y abra sus mentes.



Estos documentos son como cenizas del tiempo.



Quise atravesar la vida en puntas de pie.



Yo soy un cazador clandestino de lo efímero.



En el fondo el fotógrafo, como las películas que emplea, debe convertirse en una mera superficie sensible.



Un fotógrafo que hizo una foto de un momento espléndido, una pose accidental de alguien o de un hermoso paisaje, es un descubridor de tesoros.



Una centésima de segundo aquí, una centésima de segundo que, incluso si las pones juntas, suman sólo uno, dos o quizás tres segundos, rozando la eternidad.



FUENTES:

Las fotos personales de la exposición de Robert Doisneau en el Centro Cultural Recoleta en un album en Facebook:
http://www.facebook.com/media/set/?set=a.10150265625866421.370049.163209071420&l=0114c565e4

Artículo en Wikipedia en español:
http://es.wikipedia.org/wiki/Robert_Doisneau

y en inglés:
http://en.wikipedia.org/wiki/Robert_Doisneau

Artículo en “El País” sobre “El beso”:
http://www.elpais.com/articulo/portada/Mucho/beso/elpepusoceps/20061119elpepspor_5/Tes

Fotogalería de Doisneau:
http://www.staleywise.com/collection/doisneau/doisneau.html



Artículo en “El Mundo”:
http://www.elmundo.es/magazine/num188/textos/25.html

Artículo en “Blogdisea” con una galería de sus fotos:
http://www.blogodisea.com/robert-doisneau/arte/

Artículo en “Ñ”:
http://www.revistaenie.clarin.com/arte/fotografia/retrospectiva-Doisneau-fotos-muestran-alma_0_479352262.html

Citas de Doisneau en Photoquotes:
http://www.photoquotes.com/ShowQuotes.aspx?id=225&name=Doisneau,Robert