remember pearl harbor!

Owensville es una pequeña localidad de Indiana que, en el último censo de 2010, apenas superaba los 1.200 habitantes. Es uno de esos pueblos donde rara vez pasa algo. Y lo era en 1939, cuando la mañana del 7 de diciembre de 1939, sus pobladores encontraron que alguien había garabateado una inscripción en el frente del colegio secundario del pueblo. El hecho vandálico sacudió la modorra de la ciudad para levantar los comentarios de los pobladores.

Pero, nadie podía prever que ese graffiti pasaría a la historia, por su texto: “Remember Pearl Harbor” (“Recuerden Pearl Harbor”).

¿Por qué llamó la atención la apelación a recordar la base naval norteamericana en Hawaii, bombardeada por Japón que desencadenó la inclusión de los Estados Unidos en la Segunda Guerra Mundial?



Por la sencilla razón que en 1939, Pearl Harbor no significaba nada para la gran mayoría del pueblo norteamericano. El ataque de Japón a la flota estadounidense aún no se había producido. Faltaban dos años para que se produjera. Mejor aún: dos años exactos para que el 7 de diciembre fuera “una fecha que vivirá en la infamia” como lo bautizara Roosevelt al dirigirse al Congreso al declarar la guerra al imperio japonés.

Cuando la guerra fue una realidad, los pobladores de Owensville recordaron el incidente que despabiló las siestas de la pequeña comunidad de Indiana.

Para reforzar lo ináudito del hecho, la frase fue usada en afiches de guerra para levantar la moral de los norteamericanos en esos tiempos bélicos.

Nunca se supo quién escribió ese graffiti. Los aficionados a lo paranormal, lo señalan como una prueba de la existencia de viajeros en el tiempo que hicieron una pequeña escala, en 1939, para dejar muestras de su presencia. Los Refutadores de Leyendas aludirán a la imposibilidad de probar la veracidad de lo dicho y que todo es un mito.

En esta vereda chatarra recordamos: Dios está en los detalles.



FUENTES:

El blog de Joe Average:
http://weirdworldnews.blogspot.com/2005/12/remember-pearl-harbor.html

El artículo en Wikipedia (en inglés) de la escuela en la que se pintó el graffiti:
http://en.wikipedia.org/wiki/Owensville_High_School

Un muy buen artículo en el blog "Expedientes XXL":
http://expedientesxxl.blogspot.com/2010/09/el-graffiti-de-un-viajero.html

diálogo

Te hablaba del jarrón azul de loza,
de un libro que me habían regalado,
de las Islas Niponas, de un ahorcado,
te hablaba, qué sé yo, de cualquier cosa.

Me hablabas de los pampas grass con plumas,
de un pueblo donde no quedaba gente,
de las vías cruzadas por un puente,
de la crueldad de los que matan pumas.

Te hablaba de una larga cabalgata,
de los baños de mar, de las alturas,
de alguna flor, de algunas escrituras,
de un ojo en un exvoto de hojalata.

Me hablabas de una fábrica de espejos,
de las calles más íntimas de Almagro,
de muertes, de la muerte de Meleagro.
No sé por qué nos íbamos tan lejos.

Temíamos caer violentamente
en el silencio como en un abismo
y nos mirábamos con laconismo
como armados guerreros frente a frente.

Y mientras proseguían los catálogos
de largas, toscas enumeraciones,
hablábamos con muchas perfecciones
no sé en qué aviesos, simultáneos diálogos.


SILVINA OCAMPO
fuente: http://amediavoz.com/ocampo.htm

cortázar por él mismo

Julio Cortázar lee un fragmento de “El Perseguidor”. Como fondo musical, Charlie Parker tocando “Out of Nowhere”


Julio Cortázar hablando del jazz, en una entrevista en la TVE


Corto animado con la voz de Julio Cortázar leyendo su cuento “Casa Tomada”


Julio Cortázar explica “Casa Tomada”

rompiéndole los dedos a Alí Ferzat

Mientras en algunos lugares del mundo, hay artistas que entregan mansamente su libertad por las migajas que les tira el poder de turno, en otros, hay creadores que se juegan la vida para tener la posibilidad de hacer sentir su voz.

El 25 de agosto, en la madrugada de Damasco, fue secuestrado el ácido caricaturista Ali Ferzat, uno de los símbolos de la oposición siria. Su secuestro se produjo días después de la publicación de una caricatura en la que el Presidente Bachar El Asad le hace dedo a un fugitivo Kadhafy.



Ferzat fue liberado, tras una brutal paliza. Sus secuestradores le rompieron dos dedos de su mano izquierda y el brazo derecho como advertencia para que dejara de dibujar. Ferzat está hospitalizado y la noticia de su secuestro ha dado la vuelta al mundo. Para más detalles, proporcionamos este link a una nota en “El País”:

http://www.elpais.com/articulo/internacional/esbirros/Asad/le/rompen/manos/caricaturista/elpepiint/20110827elpepiint_5/Tes

La actualidad de la noticia nos permitió conocer su obra, difundida en la red, que sirve de base para este post homenaje.



Una buena selección de sus caricaturas políticas en video:



En su página (http://www.ali-ferzat.com) se pueden encontrar una serie de cortos animados de sus tiras gráficas. Elegimos tres para cerrar este post.


rosa


el general y el pueblo


la policía al servicio de las personas

frank brown

(…)

El hombre había nacido en Brighton, una ciudad balnearia de Inglaterra, el 6 de septiembre de 1858. Y desde el mismo día de su nacimiento su destino estaba marcado: tanto sus abuelos como su padre, Henry Brown, estaban ligados al circo. Por eso Frank no tuvo opción: el mandato estaba en sus genes.

Así, desde los 12 años empezó a recorrer Europa conociendo aquella vida nómada. Y dicen que fue en la Rusia de los zares donde por primera vez se calzó el traje de seda brillante tachonado con lentejuelas como puntapié inicial de aquello que le daría fama mundial: se convirtió en clown. A Buenos Aires llegó en 1877 en medio de una gira en la que venía bajando por el mapa de América. Y con la compañía de los hermanos Carlo, debutó en el Politeama. Por entonces su trabajo no sólo tenía que ver con la risa. También sorprendía con su triple salto mortal y sus acrobacias cabalgando sobre algún pony. Fue tanto su éxito, en especial entre los chicos, que tuvo que prolongar su estadía. Aquello también iba a marcarlo, porque en 1884, cuando sólo tenía 26 años, decidió radicarse aquí en forma definitiva. En aquellos años compartió escenario con otra gloria del circo criollo: el uruguayo José Podestá, creador de otro personaje de leyenda conocido como Pepino el 88 .

El británico ya había cambiado su ropa colorida y amplia por un gran traje blanco con volados. Igual mantenía el rojo, negro y blanco en la pintura de su cara y algo que los chicos adoraban en el final de cada función: los chocolatines que sacaba de una gran canasta y repartía entre el entusiasta grito de “A mí Fran Bron; a mí Fran Bron”, que lanzaban los pibes que formaban su público, con una pronunciación poco ortodoxa de su nombre.

En un viaje a Londres conoció a una persona que sería clave en su futuro. Ella se llamaba Rosalía Robba, una mujer argentina que, desde los 9 años, actuaba como ecuyére con el seudónimo de Rosita de la Plata. Había estado casada con Antonio Podestá. Pero el gran amor de su vida fue Frank Brown, con quien vivió no sólo compartiendo las arenas circenses sino otro escenario más exigente aún: el de la vida.

Ya retirados, pasaron juntos los últimos años de sus vidas en una casa de la calle Enrique Martínez 825, en Colegiales. Allí hay, en la actualidad, un edificio de dos pisos con diez departamentos. Ella murió el 25 de agosto de 1940. Frank, el 9 de abril de 1943. Su tumba está a metros de la entrada del Cementerio Británico, en Chacarita, donde el silencio sólo se quiebra con el sonido de un llamador de ángeles que sacude el viento, el mismo que lleva y trae el perfume de las magnolias.

También quedó lejos aquel hecho ocurrido en 1910 cuando unos inadaptados incendiaron la carpa que Brown había montado en Florida, entre Paraguay y Córdoba, para sumarse a los festejos del Centenario de la Revolución de Mayo. El ataque fue porque decían que no se podía aceptar que un extranjero se mezclara en un acontecimiento tan criollo como aquel. Pero esa es otra historia.

“El payaso inglés que hizo reír en Buenos Aires”
EDUARDO PARISE
(clarín, 01/11/10)

superando las expectativas

EL PLANETA DE LOS SIMIOS: (R)evolución
data: http://www.imdb.com/title/tt1318514

Para los entrados en años, “El planeta de los simios” nos evoca una escena: Charlton Heston llorando al pie de la Estatua de la Libertad en ruinas. Hace una década, Tim Burton se metió con la misma historia y logró uno de sus escasos bodriazos, una incomible versión que se salva del olvido sólo porque allí el director conoció a su actual pareja, Helena Bonham-Carter. Cuando escuchamos que volvían a atacar con esta historia, reconocemos, fruncimos el entrecejo. Y fuimos al cine con pocas expectativas. Bueno: el resultado es muy bueno. “El planeta de los simios: (R)evolución” logra establecer una estética oscura. Arroja un buen puñado de imágenes fundamentales y deja abierta la historia para lo que viene (la toma del poder por parte de los simios). Es cierto que el final afloja un poco y concede un final convencional. Pero, pese a todo, el balance es positivo.



“El planeta de los simios: (R)evolución” es la precuela que describe cómo los monos cruzaron la línea que los separa del ser humano. Un fármaco experimental para curar el Alzheimer dispara el potencial mental de los simios sujetos de experimentación. Uno de ellos, Cesar, será el líder del grupo, el simio especial que rebelará a una población de monos para volver al bosque y generar una cascada viral de monos inteligentes que, posteriormente, tomarán el control del mundo.

La historia describe el crecimiento intelectual en un contexto de sumisión. Ante la violencia de la opresión, nace el rencor. La liberación de Cesar no nace desde la luz, sino desde la revancha. Y paradigmáticamente, su primera palabra no puede ser otra que “¡No!”. Un mundo diferente hubiera nacido de otro trato a Cesar. Es el mundo posible que le ofrece Will Rodean, su creador, el científico que lo protege en su casa.



Detrás de la máscara de Cesar, el simio protagonista, está Andy Serkis (Gollum, King Kong), especialista en actuaciones capturadas digitalmente. Es el pilar indispensable para dotar a Cesar, esa creación digital, en una figura con sentimientos. Los momentos más oscuros del filme se sostienen en la verosimilitud de la máscara.

Rupert Wyatt, director del filme, ha conseguido anexar imágenes memorables al correcto guión de Rick Jaffa y Amanda Silver. La toma del puente de San Francisco, el abrazo de Cesar con Charles Rodman (excepcional John Lithgow), la lucha en la reserva en la que Cesar se impone a sus abusadores. Wyatt ha acertado en acentuar el contraste entre la humanidad naciente de Cesar con la humanidad moribunda de los seres humanos que lo rodean.



Las fallas de “El planeta de los simios: (R)evolución” hay que cargarlas en un desenlace no del todo fuerte (aunque sea coherente con la necesidad dramática del protagonista: llegar al bosque) y con una carencia en la historia de Will Rodman que no adquiere volumen. El papel de James Franco no cobra vuelo. Apenas su ímpetu por encontrar una cura para la enfermedad mental de su padre, aliciente que no está totalmente bien construido. Como agravante, el romance con la bella Freida Pintos es nulo en términos dramáticos. Por eso, el filme avanza en las escenas de la evolución personal de Cesar; se vuelve convencional, cuando aparece James Franco.



Frases:

¡No!

-Monos solos débil… Juntos fuerte.
-Monos estúpidos.

-Ven a casa.
-Cesar está en casa.

Valfierno, el ladrón argentino de la Gioconda

Ya nadie recuerda a Eduardo de Valfierno. Quizás porque murió allá por 1931 de manera tan clandestina como anduvo por la vida. O acaso porque el tiempo destiñó toda certeza sobre su historia. Excepto una: Eduardo de Valfierno, autor intelectual del robo del retrato más famoso de todos los tiempos, era argentino.

(…)

…, la mañana del martes 22 de agosto de 1911, al descubrirse que La Gioconda de Leonardo da Vinci había desaparecido del Museo del Louvre. Al escándalo le sucederían 2 años y 111 días de incredulidad y vergüenza: durante todo ese tiempo, el paradero de la Mona Lisa fue un absoluto misterio.

La trama comenzó el domingo 20 de agosto de 1911, cuando un carpintero italiano entró al Louvre poco antes de la hora de cierre. Se llamaba Vincenzo Peruggia y llevaba una existencia a media asta: pobre, solitario y de pocas luces, se mudó a París con la esperanza de lograr algo que se pareciese a un porvenir. Allí empezó a realizar trabajos temporarios en el Museo. Gracias a aquel servicio se acostumbró a las rutinas de los guardias, conoció las salidas y escondrijos más próximos al Salón Carré, donde se hospedaba la pintura de la sonrisa melancólica.

Valfierno había llegado a París después de varias estafas en Sudamérica junto a su socio Yves Chaudron, un virtuoso falsificador de obras maestras. En Francia se adosó el título de marqués y comenzó a planear su golpe más ambicioso. La eficacia de Valfierno residía en su paciencia: a Chaudron le llevó catorce meses concluir seis copias impecables de la Mona Lisa, mientras Valfierno iba detectando a media docena de millonarios dispuestos a hipotecar su imperio con tal de tener aquel retrato colgado en la pared. La obra original era lo que menos le interesaba al estafador argentino. Sólo necesitaba que la noticia del robo recorriera el mundo para vendérsela a sus potenciales compradores.

No tardó en convencer a Vincenzo Peruggia de cometer el robo. El domingo 20 de agosto el carpintero se ocultó en un pequeño depósito de herramientas próximo al Salón Carré y pasó allí la noche. Al día siguiente, un lunes, las puertas del Museo permanecieron cerradas al público. Vincenzo salió de su escondite, descolgó la pintura de la pared, la despojó de su escudo vidriado y de su marco aristocrático, la ocultó bajo su guardapolvo y atravesó la salida como un operario más.

Cuando un guardián notó el espacio vacío pensó en una nueva sesión de fotos: el Louvre había inaugurado un estudio fotográfico y la célebre dama de Leonardo era una de sus modelos más solicitadas. Pasaron las horas y pasó el día y el guardia no preguntó nada, no avisó nada. Recién el martes 22, cuando el Museo reabrió para el público, se advirtió que La Gioconda y su sonrisa habían desaparecido. La noticia, tal como había previsto Valfierno, se divulgó hasta en las naciones más minúsculas, pero el estupor fue mayúsculo. Al robo, fatalmente irresuelto, le siguió el luto y la resignación.

¿Dónde estaba la pintura? Pues a pocas cuadras del Louvre, en la modesta habitación del hotel donde se hospedaba Vincenzo. El argentino no volvió a tomar contacto con el carpintero italiano, que siguió con su vida oscura sin saber muy bien qué hacer con esa obra maestra que había ocultado debajo del falso fondo de un baúl destartalado. Hasta que en el otoño de 1913 leyó en un diario italiano un anuncio que sacudió sus nervios de gelatina. Un anticuario de Florencia compraba “a buen precio objetos de arte”. Lo contactó y el anticuario, escéptico pero intrigado, le respondió citándolo en Florencia para el 22 de diciembre. Peruggia fue al encuentro, le mostró la pintura y el comerciante, anonadado, dio parte a las autoridades.

La noticia del hallazgo recorrió el mundo y el domingo 4 de enero de 1914 la Mona Lisa ya volvía a sonreír desde en el Salón Carré del Museo del Louvre. En Florencia, la justicia condenó a Vincenzo Peruggia a un año y quince días de prisión. Salió a los siete meses: para los italianos se había transformado en una suerte de romántico héroe nacional que había intentado devolver a su patria a La Gioconda. No se supo mucho más de él hasta su muerte, en 1947.

¿Qué fue de Valfierno? El argentino habría pasado una existencia sin sobresaltos hasta su muerte en los Estados Unidos, en 1931. Pero antes, empalagado de soberbia, le confesó a un amigo, el periodista norteamericano Karl Decker, el origen real de su fortuna. Aportó datos, fechas, descripciones y hasta el nombre de los seis millonarios a los que había estafado, con la única condición de que la historia se divulgara después de su muerte y su vida misma fuese leyenda.

EZEQUIEL MARTÍNEZ
“Eduardo de Valfierno: el argentino que vendió 6 veces la ‘Mona Lisa’”
(“ñ”, 22.08.11)

todo pasa

El rey David tenía un anillo con la inscripción: “Todo pasa”. Cuando se está triste, estas palabras consuelan; cuando se está alegre, producen melancolía. Yo también me he mandado hacer una sortija parecida, con una inscripción judaica, y ella no me permite extralimitarme ni en las alegrías ni en las tristezas. Sí, todo pasará; la vida misma acabará, ¿por qué entonces atribuir tanta importancia a nuestras pequeñas alegrías y dolores? Lo único que importa es ser libre, porque, entonces solamente, el hombre no tiene necesidad de nada, absolutamente de nada.

ANTÓN CHÉJOV
“Mi vida”

etcétera: el limón

Un fruto infaltable en mi heladera es el limón: lo recomiendo con el pollo, el pescado, en sándwich, en lemon pie, en una bebida alcohólica muy fácil de hacer en forma casera, el lemoncello y a veces, sólo. El limón es una especie híbrida de Citrus médica y originario del Sudeste de Asia.

Antecedentes registrados en la historia nos permiten saber que en el siglo III, las invasiones bárbaras destruyeron todas las plantaciones de limones haciéndolo desaparecer de Europa. Siglos después reaparecen con los árabes que lo volvieron a plantar en España.

El limón así como muchos otros alimentos, llegaron a América por los mismos conquistadores. Fue introducida en Europa por los cruzados del siglo XII a través de Oriente Medio y África del Norte. Éstos no realizaban ninguna de sus travesías sin tenerlo entre sus provisiones pues ya eran conocidas sus propiedades para combatir el escorbuto, enfermedad que se origina por falta de vitamina C.

Existen centenares de variedades de esta especie: en nuestro país, así como en California EU, Australia, Israel y Sudáfrica, la variedad “Eureka” es la más cultivada: tiene una cáscara de grosor media o delgada, pocas semillas y jugo muy ácido. El “Lisbon”, de origen australiano, está implantado en el desierto de Arizona, mientras que en España predominan las variantes “Verna” Y “Fino”.

Cualidades del jugo de limón

El sitio Alimentación Sana nos indica que tomar limón ayuda a combatir más de 200 enfermedades: el limón destruye los microbios en pocos minutos, por lo que se reconoce en esta fruta un poder bactericida muy alto. En la actualidad el ácido ascórbico está presente en diversos medicamentos, por su probada eficacia para mantener alto el sistema inmunológico. Además, es el limón que concentra muchísima cantidad de vitamina C, tan necesaria en épocas de frío contra resfríos y enfermedades reumáticas. Existen otras frutas que contienen alto porcentaje de vitamina C, como por ejemplo el kiwi, pero el limón posee ciertas sustancias que hacen de su jugo un complemento ideal y para el tratamiento de estas enfermedades.

La Organización de las Naciones Unidas para la Alimentación y la Agricultura (FAO) es una entidad supranacional con sede en Roma y la preside desde junio de este año el brasileño José Graziano da Silva. Su tabla de estadística acerca de los principales productores mundiales de este fruto engloba a los distintos tipos del vegetal, incluyendo a la lima: los principales productores de lima limón en el mundo son México, India y Argentina que con más de un millón de toneladas representa el aproximadamente 10% de la producción mundial. Dado que la India destina casi íntegramente su producción al mercado interno, España, Argentina y México son los principales exportadores. Otros importantes países productores son Italia, Turquía, China e Irán.

Nuestra provincia de Tucumán, con 1,3 millones de toneladas, es la zona de mayor producción e industrialización de estos cítricos del mundo, y en cuanto a exportación de fruta fresca, la segunda, después de España.

FERNANDO LAROCCA
fml-67@hotmail.com
Agosto 2011

covers: runaway

Del Shannon en los títulos iniciales de “Historia del crimen”


Del Shannon subtitulado en español


Elvis Presley


Los Hermanos Carrión

frases de "Super"

Tuve dos momentos perfectos en mi vida. El primero cuando me casé con Sarah. El otro estando en medio de la ciudad.

-¡Se metió allí, agente!
-Gracias, amigo.

Dos momentos perfectos que compensan una vida de sufrimiento.

Me gusta verlos cuando me despierto todas las mañanas. Son mis momentos perfectos. Pueden mejorar mi día. Ponerme en buena dirección.

Yo sabía que la estaba perdiendo. Debí haber hecho algo en ese momento. Salvar a Sarah de lo que iba a suceder. Pero yo era un cobarde.

Usted, mi amigo, usted tiene un don… sabe cómo preparar huevos. Dios te ha bendecido con ese don.

Señor D'Arbo, usted está diciendo que su esposa lo abandonó por este tipo, Jacques. ¿Y quiere que lo arrestemos?

Amigo, a veces es mejor aceptar estas cosas. A veces la mejor manera de olvidar a alguien que amas es llenar el vacío con alguien que no ames tanto.

No deberíamos haberle dado Red Bull al abuelo.

Volvemos con “El Vengador Santo” por el canal “Sólo Jesús”.

¡Voluntad del Demonio! ¿Eres el responsable de la pereza en los adolescentes de Valley High?

Y lo más importante: siempre deben recordar que es más importante combatir el mal en todas sus formas, en lugar de ceder a Satanás.



¡Te odio, Dios! Lamento haber dicho eso. Es que resulta tan injusto, Dios…
Otras personas tienen la buenaventura. Tienen cosas buenas, tienen amor y ternura. Tienen personas que se preocupan de sus vidas. Y no son humillados en todo momento. Otras personas tienen cosas, Dios. Incluso los niños que mueren de hambre en África son amados por sus padres. ¿Por qué tuve tan mala suerte de que mi alma naciera en alguien como yo? ¿Esta cara fea? Con este pelo... este pelo que nunca se acomoda. Con esta personalidad ridícula y estúpida. La gente me mira, Dios, me doy cuenta. Se asombran de cómo puede haber algo tan estúpido e idiota. ¿Por qué soy eso? ¡Por favor, Dios!

A los 8 años, vi a Jesús sentado en la pared.
JESUS: No te preocupes. No es nada.

Hay un plan para ti, Frank. Algunos de sus hijos son los elegidos.

Bueno, viejo, pues tengo que advertirte que esto es jodidamente estúpido. Al menos de que te rías de lo gay que es… ¡entonces sí sería increíble!

“Yo no soy diferente de nadie. Todo lo que se necesita para ser un superhéroe es elegir luchar contra el mal”. De hecho, este tipo tiene algo de razón. Sabes, yo me pregunto constantemente porque nadie se pone de pie y se convierte en un superhéroe real.



Tal vez no podía disparar rayos por los ojos o volar. Pero el dedo de Dios me había tocado. ¿Y quién sabe qué tipo de poder le puede dar eso a una persona?

Jacques me había robado a Sarah, empujándome a las profundidades del infierno. Pero en estas profundidades, me encontré por primera vez en la vida. Me encontré con mi piel.

¡Cállate, crimen! Aquí está Crimson Bolt...

Diario de Crimson Bolt. Noche 2. No hubo ningún delito anoche. Sin embargo, vi a algunos sospechosos. Podrían haber planeado algo...

¡No robar! ¡No acosar a los niños! ¡No vender drogas! ¡Cállate, crimen!

Nunca he sido verdaderamente feliz. Ni siquiera cuando era una niña pequeña. Creo que la felicidad está sobrevalorada. La gente se pasa toda la vida persiguiéndola como si fuese lo más importante del mundo. Las personas felices son arrogantes.

¿La gente te dice que eres extraño, Frank? Sí Supongo que sí que lo eres. Y también eres diferente a otras personas que he conocido. Eres... bueno.

¿Quieres que organice mi vida? ¿Quieres que cambie? ¿Y si Frank es lo único que pudiera salvarme? ¿Entonces qué?

-¡Usted no hizo la cola! ¡Vete al final de la cola, ahora!
-¡Jódete!

Su nombre es Crimson Bolt. Utiliza una llave inglesa como arma.

¡Alguien lo hizo! ¡Alguien se convirtió en uno de verdad!

-Por cierto, mi nombre es Libby.
-Hola.
-No hagas juegos de palabras como "Libby-libélula" porque me molesta mucho. ¿Cómo te llamas?
-Frank.
-Espero que seas “Frank-o” conmigo. Espero que continúes siendo “Frank-o” en todas nuestras futuras conversaciones.
-¿Me acabas de pedir que no me burle de tu nombre y luego lo haces con el mío?

Muy bien, ¿acabas de decir “tíralo todo” o fui yo pensando “tíralo todo”?

Mañana voy a hacer que me quiten estos aros de los pezones. ¡Y pensar que hasta me perdí el juego de hockey sobre césped, sólo porque a Jimmy y yo nos estábamos manoseando! Gracias a Dios que no llegamos a más.

¡Enfrenten la furia de Crimson Bolt!

-Batman tenía a Robin. La Antorcha Humana tenía a Toro como compañero. Flash tenía a Kid Flash. Yo puedo ser tu compañera.
-¿Qué edad tienes?
-Tengo 22 años. Pero en comparación contigo, Soy joven, ¿verdad?

-Crimson Bolt y Creeping Bam.
-¿Qué es Creeping Bam?
-¿Qué es un Toro? - ¿Qué demonios significa Robin?
-Robin es un pájaro.
-¿Porqué se llama como un pájaro?

Mira lo que te pasa cuando no tienes un compañero. Las personas te disparan.

-¿De verdad rayó el auto de tu amiga?
-¡Sí! Y estoy bastante segura de que lo hizo.

Frank, ¿qué? Yo no sabía que no debía matarlo. Estoy aprendiendo… me tienes que enseñar.

¿Cómo debo decirle al crimen que se calle si tengo que callarme yo?

¡Se llama hemorragia interior, puto! ¡Y después te mueres!

Díganselo a todos los que conozcan: que cuando un bastardo idiota quiera cometer un puto crimen... Crimson Bolt y Boltie estarán ahí para aplastar sus jodidas y malvadas cabezas.



-Yo podría tener garras como Wolverine.
-Sí.
-Y cortarle la cara a la gente.
-Sí. Pero sólo a las personas que hayan violado la ley.

-Tal vez tenemos que estar aburridos algunas veces.
-En los cómics nunca se les ve aburridos.
-Eso es lo que sucede entre las viñetas.

Siempre supe que estaría en la televisión algún día, Frank. Tuve un presentimiento.

-Dijiste que no estábamos preparados.
-Nunca estaremos preparados. De eso se trata. Nadie está nunca preparado para nada. O simplemente se hace o no se hace. Y hasta ahora no lo he estado haciendo.

¡Mierda! Quiero decir... si este tipo piensa que tu novia es una puta... Es el momento de seguir adelante ¿no?

Esto no es sobre el bien y el mal. Es sobre yo teniéndola… ¡y tú no!

-¿Qué vas a hacer? ¿Me vas a ejecutar por mis pecados? No creas que eres mejor que yo, ¡puto psicópata! Tú... Prácticamente has matado a personas por adelantarse en una cola.
-¡No se adelanta en las colas! ¡No se venden drogas! ¡No se abusa de niños pequeños! ¡No se saca beneficio de la miseria de los demás! Las reglas se establecieron hace mucho tiempo. ¡No se cambian!
-¡Llévatela entonces, llévatela! ¿Crees que apuñalándome hasta la muerte cambiará el mundo?
-No puedo saberlo, por supuesto... A menos que lo intente.

Quizás pensaron que lo que dijo Jacques era cierto. Que me estoy engañando. Que fui tan malvado como todos los demás. Pero a lo mejor eres tú quien tiene que aprender algo. Sé cómo se ve. Pero a veces lo que se ve y cómo es son dos cosas diferentes. La verdad estaba en mi corazón.

Tal vez... si todos tuviéramos suerte… ellos son los que cambiarán el mundo. En cuanto a mí... bueno, compré ese conejo al final. Eso. Y muchas cosas más.

una de antihéroes

SUPER
data: http://www.imdb.com/title/tt1512235

Con “Kick-Ass” inauguramos la era de los héroes patéticos, individuos comunes que se ponen un traje de superhéroe y salen a patear traseros. “Super” se enrola dentro de esa línea de perdedores que ganan tras una máscara. Bizarra, con una estética precaria, sangrienta e incómoda en su dilema ético: “¡No se adelanta en las colas! ¡No se venden drogas! ¡No se abusa de niños pequeños! ¡No se saca beneficio de la miseria de los demás! Las reglas se establecieron hace mucho tiempo. ¡No se cambian!”, “(…) ¿Crees que apuñalándome hasta la muerte cambiará al mundo?”, “No puedo saberlo, por supuesto... A menos que lo intente”.

“Super” es la historia de Frank D’Arbo, un tipo que sólo tiene dos momentos para recordar en su vida: el día que se casó con Sarah (Liv Tyler, yo también lo recordaría cada día, lo reconozco) y aquella vez que le indicó a un policía por dónde escapaba un ladrón y el oficial de la ley le agradeció. Que estos datos sean su aliciente para levantarse cada mañana, habla a las claras de cómo ha sido su vida.

Pero un día, Sarah se va con Jacques, un narcotraficante, que la usa de probadora de drogas. Sarah se hunde día a día y Frank sólo puede mirarla derrumbarse desde la distancia. Hasta el momento en que Frank recibe un llamado divino que lo declara como uno de los elegidos. Frank se pone una capucha de superhéroe y empieza a fracturar marotes de delincuentes, llave inglesa en mano.



La épica de Frank es conmovedoramente ingenua: el superhéroe no es distinto del ciudadano común. “Todo lo que se necesita para ser un superhéroe es elegir luchar contra el mal” dice en algún momento del filme. Y eso es decisivo. Esa voluntad le da un propósito: salvar a Sarah. Y quién dice si aquel que salva a otro, no salva al mundo.

Frank no termina muy distinto a como empezó: mirando dibujos en una pared. La diferencia es la drástica cantidad de dibujos, en uno y otro caso. Metáfora de nuestro propósito en la vida: ser los responsables de crear la mayor cantidad de “buenos momentos” en el mundo. Aunque para alcanzar eso, haya que romper algunas crismas. ¿Quién puede decir cuán malo puede ser eso?



“Super” se destaca por sus actores. Rainn Wilson (remember “The Office”) es el antihéroe y Liv Tyler, la diosa a la que hay que rescatar. Pero los mejores momentos se dan cuando entra en escena Ellen Page, como una vendedora de cómics que pasará a ser la compañera del superhéroe. Los diálogos entre Page y Wilson son alucinantes, lo mejor del filme. Un recuadro aparte para el malvado que hace Kevin Beacon, genial.

Escenas destacadas: la aparición de Dios, revelándole su misión; el ataque final a la guarida de Jacques; el gag en la fila del cine; la escena en la que Frank va a pedir ayuda a Libby; la escena sexual entre Libby y Frank… perdón, entre Crimson Bolt y Boltie.

Mañana, las mejores frases.

del archivo chatarra: Oliverio Girondo

Hoy se cumplen 120 años del nacimiento de uno de los grandes poetas argentinos, el genial Oliverio Girondo. En el muy buen sitio de poesía “A media voz” hay una antología de su obra a la que remitimos:

http://amediavoz.com/girondo.htm

y en Google Books se puede consultar sus obras completas en:

http://books.google.com.ar/books?id=iLpS_nXEl8EC&printsec=frontcover&dq=inauthor:%22Oliverio+Girondo%22&hl=es&ei=2dxLTsTcI8ycgQeW0oxz&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=1&ved=0CCkQ6AEwAA

A modo de homenaje chatarra, rescatamos del archivo de "Super Chatarra Special" una nota de mayo de 2002, de nuestra sección “palito, bombón, helado”, en la que enlazábamos su figura con la de Groucho Marx, en una selecciones de sus ingeniosas frases reunidas en “Membretes”. Quien quiera ver la nota original puede visitar este link:

http://www.superchatarra.com.ar/edanteriores/mayo2002/pabh0205.htm

Olivroucho Marxondo


Frente a todos los espejos de la ciudad, las mujeres ensayan su mirada "Smith Wesson"; pues, como las vírgenes, sólo salen de casa esta semana, y no si no cazan nada, seguirán siéndolo...
Semana Santa, Sevilla, mayo de 1923.

Los únicos brazos entre los cuales nos resignaríamos a pasar la vida, son los brazos de las Venus que han perdido los brazos.

Renán es un hombre tan bien educado que hasta cuando cree tener razón, pretende demostrarnos que no la tiene.

Las Venus griegas tienen cuarenta y siete pulsaciones.
Las Vírgenes españolas, ciento tres.

El ombligo no es un órgano tan importante como imaginan ustedes ... ¡Señores poetas!

¡La opinión que se tendrá de nosotros cuando sólo quede de nosotros lo que perdura de la vieja China o del viejo Egipto!

¡Impongámosnos ciertas normas para volver a experimentar la complacencia ingenua de violarlas! La rehabilitación de la infidelidad reclama de nosotros un candor semejante. ¡Ruboricémosnos de no poder ruborizarnos reinventemos las prohibiciones que nos convenga, antes de que la libertad alcance a esclavizarnos completamente!

El cemento armado nos proporciona una satisfacción semejante a la de pasarnos la mano por al cara, después de habernos afeitado.

"La Maja Vestida" está más desnuda que la "maja desnuda".

No hay que confundir poesía con vaselina; vigor, con camiseta sucia

Lo único que nos impide creer que Saint Saens haya sido un gran músico, es haber escuchado la música de Saint Saens.

¿Las Vírgenes de Murillo?
Como vírgenes, demasiado mujeres.
Como mujeres, demasiado vírgenes.

La Gioconda es la única mujer viviente que sonríe como algunas mujeres después de muertas.

¡Cuidado con las nuevas recetas y con los nuevos boticarios! ¡Cuidado con las decoraciones y "la couleur locale"! ¡Cuidado con los anacronismos que se disfrazan de aviador! ¡Cuidado con el excesivo dandysmo de la industria londinense! ¡Cuidado -sobre todo- con los que gritan: "¡Cuidado!" cada cinco minutos!

Así como un estilo maduro nos instruye -a través de una descripción de Jerusalén- del gesto con que el autor se anuda la corbata, no existirá un arte nacional mientras no sepamos pintar un paisaje noruego con un inconfundible sabor a carbonada.

Rodin confundió caricia con modelado; espasmo con inspiración; "atelier" con alcoba.

Con la poesía sucede lo mismo que con las mujeres: llega un momento en que la única actitud respetuosa consiste en levantarles la pollera.

Trasladar al plano de la creación la fervorosa voluptuosidad con que, durante nuestra infancia, rompimos a pedradas todos los faroles del vecindario.

¡Si buena parte de nuestros poetas se convenciera de que la tartamudez es preferible al plagio!

¡Cómo dejar de admirar la prodigalidad y la perfección con que la mayoría de nuestros poetas logra el prestigio de realizar el vacío absoluto?

A fuerza de gritar socorro se corre el riesgo de perder la voz.

Estamos tan pervertidos que la inhabilidad de lo ingenuo nos parece el "sumun" del arte.

Las mujeres modernas olvidan que para desvestirse y desvestirlas se requiere un mínimo de indumentaria.

Ningún Stradivarius comparable en forma, ni en resonancia, a las caderas de ciertas colegialas.

Ante la exquisitez del idioma francés, es comprensible la atracción que ejerce la palabra "merde".

Lo prodigioso no es que Van Gogh se haya cortado una oreja, sino que conservara la otra.

Aspiramos a ser lo que auténticamente somos, pero a medida que creemos lograrlo, nos invade el hartazgo de lo que realmente somos.

Ambicionamos no plagiarnos ni a nosotros mismos, a ser siempre distintos, a renovarnos en cada poema, pero a medida que se acumulan y forman nuestra escueta o frondosa producción, debemos reconocer que a lo largo de nuestra existencia hemos escrito un solo y único poema.

puta ciudad

Es preciso estar ciego, es necesario insensibilizar el espíritu por el vodka, los naipes, las charlas insulsas, o bien dedicar toda la vida a esos pobres dibujos de casas con apariencia abominable, para no ver todos los horrores que se ocultan en esas casas. La ciudad cuenta ya doscientos años de existencia, y no ha dado a la patria ni un solo hombre útil. ¡Ni uno solo! Todos ustedes han matado en germen, cuidadosamente, cuanto había aquí había vital, capaz. Es ésta una ciudad de tenderos, de hosteleros, de escritorzuelos, de cobardes y de devotos: una ciudad que pudiera desaparecer el día menos pensado sin que se advirtiese su desaparición y sin que nadie llorase su pérdida.

"Mi vida"
ANTÓN CHÉJOV

calles de buenos aires: Ringo Bonavena, en el corazón del barrio de su vida

A lo largo de 6 cuadras del barrio de Nueva Pompeya, la ciudad de Buenos Aires homenajea al peso pesado más importante del país luego de Luis Ángel Firpo.

Nacido en Boedo en 1942 en una familia numerosa (tuvo 8 hermanos) solo llegó hasta 6º grado de la escuela, por lo que ejerció distintos oficios, hasta que inició la práctica pugilística en el club Huracán en 1958 a las órdenes de los hermanos Rago.

Este entrañable personaje saltó a la consideración pública en los Juegos Panamericanos de San Pablo, en 1963, cuando mordió al norteamericano Lee Carr, por lo que fue descalificado y suspendido por la Federación Argentina lo que obligó a Ringo a dar sus primeros pasos en el profesionalismo en EEUU.

Inició su campaña en Enero del 64, donde mantuvo su invicto en 8 peleas, hasta que fue vencido por puntos por un primera línea del momento, el local Zora Folley, de quien se tomará revancha en Buenos Aires en 1968.

Guapo, torpe en sus movimientos y de fuerte pegada, soportó en pie sus dos peleas contra uno de los grandes noqueadores del momento, el recordado Joe Frazier.

Ante 25 mil personas que primero lo abuchearon y luego lo ovacionaron obtuvo el cinturón nacional de la categoría al destronar al sanjuanino Gregorio Peralta.

El canadiense George Chuvalo, el alemán Karl Mildenberger y los locales Oscar Lowell, José Meno y José Georgetti además del mencionado Lee Carr fueron alguno de sus vencidos. Grandes completos de la época como Jimmy Ellis, Ron Lyle y Floyd Patterson lo derrotaron pero no pudieron noquearlo.

El 25 de Septiembre de 1970 enfrentó en el Madison Square Garden de Nueva York enfrentó nada menos que al mítico Cassius Clay: los 79,3 de ratings del Canal 13 indican el interés que provocó el evento en el país: al cabo de intensos 15 rounds, cuando Clay tenía ventajas en las tarjetas, Bonavena fue tumbado 3 veces por lo que perdió por nocaut técnico.

El grandote de los pies planos se despidió de los rings argentinos en Noviembre del 75 al vencer por puntos al entonces campeón nacional, el ya fallecido Raúl Gorosito.

Hizo su última pelea en Febrero de 1976 cuando venció por puntos en Reno, Nevada a Billy Joiner, para completar un record de 59 victorias (41 antes del límite) 1 empate y 9 derrotas, una sola por la vía rápida.

Fanfarrón, machista, ocurrente, incondicional de su madre, Doña Dominga, hasta se animó a las tablas porteñas junto a la vedette Zulma Faiad y grabó el recordado Pío Pío, canción que le había compuesto Palito Ortega.

En aquella ciudad norteamericana encontraría su trágico fin: el 22 de Mayo del 76 -el mismo día que su gran amigo Víctor Galíndez marcaba una página de gloria de los guantes argentinos al noquear en Sudáfrica al local Ritchie Kates- una bala de un matón del prostíbulo Mustang Ranch terminó con su vida. Tenía solo 33 años.

Fanático del Club Atlético Huracán, la tribuna local del estadio lleva su nombre y una estatua realizada por la escultora Mariana Brihuega se erigió en su homenaje, ubicada sobre la sede social de la calle Caseros.

FERNANDO LAROCCA
fml-67@hotmail.com
Agosto 2011

pepe biondi

Este post es un descarado hurto a una página amiga: el recuerdo de Pepe Biondi que nuestro amigo Batman (a) Carlos, hizo en “Clima-Mac”.

El link con la nota completa en:

http://www.clima-mac.com.ar/blog/?p=3158

Acá vamos a hurtar tres de los videos de la nota, con muy buenos momentos de ese grande del humor que fue don Pepe Biondi, un tipo que tantos años después nos sigue haciendo reír. Un aplauso para el maestro y ahí van los recuerdos:

Alegato


Pepe Mamboreta


Querida Suegra

frases de “Super 8”

-¿El detective Hathaway ahora tiene una esposa?
-No sé. Creo que mejorará la película.

-Ésa fue una muerte de un zombie realmente increíble.
-Sí. Pero todavía no hay un guión.

John, nunca te pedí que te detuvieses. Nunca te pedí que te rindieses o lo dejases. Pero ahora te lo pido. Por favor. Por mí. No vayas. No me dejes. Necesito saber que ésta no será la última vez que te vea.

Cary… ¿pusiste película en la cámara, no?

-Querida, mi trabajo es así.
-¿Muertos que vuelven a la vida?

¿Seguimos todos vivos?

¡No quiero morir!



-¿No puedo ir a la fiesta de Debbie por este short? ¡No es justo!
-¡Lo que no es justo es lo de África!

¿Y en qué anda tu hermana? La que está buena. No la otra.

Chicos andando por ahí con sus propios estéreos. ¡Justo lo que necesitábamos!

-¿Y cómo se supone que hago de zombie?
-Básicamente, un monstruo sin vida, sin alma, ojos muertos, aterrador... ¿Alguna vez tuviste a la Sra. Mullen?
-¿La de inglés?
-Sí.
-Sí. Parecido a ella, pero hambrienta de carne humana...



¿Sabe qué es lo que me parece esto? Esto me parece que es una invasión de los rusos.

Escúchame. Hay 12 mil personas en esta ciudad muertas de miedo. Sólo tienen una persona en la que confiar. Solía ser otra persona. Pero ahora me toca a mí.

Es... es tan extraño. Verla así, de este modo, como si todavía estuviese aquí. Ella sigue mirándome... de ese modo. Como si de verdad me estuviese mirando.

Sé que desearía haber sido él en vez de ella. A veces también a mi me hubiera gustado.

Nunca lo hiciste por mí. Lo hiciste por Alice.

-Fuiste tú quien quiso una esposa en la película.
-¡No para que te enamorases de ella!



No es eso lo que me molesta. A ella también le gustas. Eso es lo que realmente me molesta. Sé que parece una estupidez. ¿Por qué iba a gustarle yo? Aún no adelgacé y el doctor dice que ya sucederá…

-¿Qué tipo de música le gusta a tu hermana?
-No me importa eso. Tal vez la disco.
-Puedo volver a la música disco.

Les expliqué que lo único que quiere es reconstruir su nave.

Debido al dolor y la falta de compasión le enseñamos a odiarnos a todos. Lo convertimos en un enemigo.

Sólo sé que si no cambiamos y comenzamos a ayudarle... pagaremos todos el precio por esto.

Está muy drogado. ¡Las drogas son tan malas!



Solo intento hacer todo lo que puedo para salvarte.

¡Ella desapareció! ¡Él la tomó! ¡No quiero ser el siguiente!

Te entendemos. Pero no todos somos horribles.

Sé que las cosas malas suceden. Las cosas malas suceden. Pero podemos seguir viviendo. Puedes seguir viviendo.

-¿Qué está haciendo?
-Está haciendo una maqueta.

Te encontré. ¡Te encontré!

un ejercicio retro

SUPER 8
data: http://www.imdb.com/title/tt1650062

“Super 8” es un híbrido entre “Los Goonies” y “E.T.”. Un ejercicio retro más que correcto, nostálgico, con corazón, en el que el extraterrestre de turno es lo que menos importa. La historia versa sobre la amistad, sobre crecer o, mejor aún, sobre crecer sabiendo que las cosas malas suceden y que sólo se trata de vivir procurando dejarlas atrás.

J. J. Abrams se propuso contar una película con la estética y el clima de los primeros filmes de Spielberg, al comienzo de los ’80 pero con el alma a fines de los ’70. Una banda de pibes entrando en la adolescencia, juntos para afrontar ese peligro (crecer) mucho más intimidante que oponerse a los extraterrestres o enfrentar al Ejército de los Estados Unidos. Y Abrams logra su propósito. El filme está cómodo en ese contrato lúdico entre el director y los espectadores. Tiene un guión sólido que funciona correctamente, con todos los flancos cubiertos y transiciones aceitadas, montado en un elenco que si bien no es brillante, genera empatía.



Como en esos buenos filmes de Spielberg (al acecho en la producción ejecutiva de la película), hay acción, mucho humor, buenos efectos especiales y personajes con conflictos dramáticos claros. Acá, el gran protagonista es Joe, el chico que ha perdido a su mamá en un accidente y que está en pleno duelo. El grupo soporte son sus amigos con los que filma una película casera, una impresentable historia de zombies. Rodando a la medianoche, en la estación del pueblo, son testigos de un accidente ferroviario y de “algo” que el ejército trata de tapar en los días venideros. Y, cuánto más siguen averiguando, más profundo se meten en la crisis que tienen entre manos. Como si no fuera suficiente, para que ese verano quede en el recuerdo, Joe se enamora de Alice, la “estrella” de la filmación, una rubia linda, que además sabe manejar autos. (La diva del rodaje casero es Elle Fanning, la hermana menor de Dakota).



Las dos intrigas del filme se juntan en una escena cerca del final: cómo Joe superará su duelo; qué es lo que anda suelto por el pueblo. Y la resolución está en la respuesta de Joe quién ha encontrado una solución en común: “Las cosas malas suceden. Pero podemos seguir viviendo”.

Hay una sublínea que amalgama la historia de los chicos y del extraterrestre: el cine. Los pibes filman. Filman para superar el caos de un mundo que se cae a pedazos. Filman, precarios, subdesarrollados, menesterosos. Pero filman. Y ese acto de fe trasciende la historia: es la declaración de principios de tipos como Steven Spielberg y J. J. Abrams. El cine es algo más que una profesión: es un modo de vida.



Posiblemente a “Super 8” le falte ese Factor X que es el genio de Spielberg, ese toque que hace diferente, películas que no lo son. No es una película superlativa, pero es muy buena. Y si uno acepta las reglas implícitas con la que J. J. Abrams se largó a crear “Super 8”, usted va a ser de los espectadores que disfruten mucho con esta película.

Escenas destacadas: la excursión a la cueva; el encuentro final con el extraterrestre; el corto que acompaña los títulos finales; la escena en la que Joe y Alice charlan en el cuarto del primero, viendo la película casera de la mamá de Joe.

Mañana, las mejores frases.

la rueda

A través del invierno invocamos la primavera,
toda la primavera llamamos al verano,
y cuando ya resuenan los setos rebosantes
declaramos que lo mejor es el invierno.
Y después nada hay bueno
porque la primavera no ha venido.
No sabemos que aquello que perturba nuestra sangre
es sólo su nostalgia de la tumba.

WILLIAM BUTLER YEATS
Traducción de ENRIQUE CARACCIOLO TREJO
fuente: http://amediavoz.com/yeats.htm

del archivo chatarra: tres mujeres

Hace unos días, cuando comentamos la publicación de un post de “Libreta Chatarra” en “Oblogo” (http://libretachatarra.blogspot.com/2011/07/de-nuevo-en-oblogo.html), espontáneamente recordamos algunos de los textos que escribimos en estos años en “Super Chatarra Special” predecesor de este weblog. Hay uno que le tenemos especial cariño, por ser uno de los primeros textos que tuvo cierta repercusión en el público de entonces. Fue un “editorial” de la primitiva página de “Super Chatarra Special” cuando éste se actualizaba semanalmente. La nota se llamó “Tres mujeres”, un texto contando tres historias femeninas y que quedó en nuestro recuerdo y afecto por haber recibido comentarios positivos de, precisamente, visitantes femeninas. Que las mujeres nos digan que habíamos logrado, en dicho tríptico – viñeta, captar la psicología femenina, fue un incentivo extra para seguir escribiendo cosas en el Chatarra.

Así que rescatamos para esta sección, ese escrito, fechado el 14/05/01 en Villa del Parque, aprovechando para hacer algunos cambios menores en el texto.

tres mujeres

De la primera, no conozco el nombre, sólo el negro del cabello que apenas roza sus hombros. Era (es) una de los tantos usuarios del transporte automotor de pasajeros que espera el colectivo 109, en la parada de Emilio Lamarca y Lascano. Cada mañana, cara de sueño, bufanda al cuello, sobretodo oscuro, novio al hombro, una de las tantas parejitas que esperan iniciar el día en compañía.

Podía decirse que es linda, pero sin dedicación completa. Ropas holgadas, un maquillaje austero, mantenía una serena elegancia, sólo lo estricto: daba el handicap de no ser una de esas mujeres que hacen dar vuelta a los hombres en la calle para mirarla.

Una mañana apareció con ojos rojos, menos maquillaje, la bufanda anudada con descuido.

Sola.

A la mañana siguiente repitió la rutina, con ojos un tanto menos rojos. La ausencia del rubio de ojos celestes y mejillas coloradas era una presencia a voces. Especulamos posibilidades, proyectamos pronósticos, intuimos derroteros y comprendimos que la parejita matutina se había peleado.

Otra mañana apareció una rubiona, de pantalones verdes entallados, con una blusa bajo la que protestaba un corpiño armado, acaparando las miradas masculinas de la parada. Hubo que mirarla dos veces para reconocer a la morocha de bufanda enmarañada. Volvía al mercado, reaprovisionándose de armas.

Un par de semanas después reapareció el rubio colgado a su hombro, haciendo juego con la sonrisa que le fileteaba el rostro. No abandonó el pantalón entallado ni el busto generoso. Había cambiado, sólo para ser la misma.

De la otra, invento un nombre, Laila, feliz esposa, madre de familia (dos hijos, un perro, un suegro protestón), dínamo incansable, era de esas clases de mujeres con la que uno anhela pasar la eternidad, porque sospecha que la hará mucho menos aburrida. Efusiva, temperamental, jocosa, activa, bordeaba el precipicio que acecha tras la curva de los 40. Alguna arruga, una adiposidad disimulada, unos pechos caídos, luchaba contra el tiempo con la convicción de una juventud que se resistía a claudicar.

Vino, entonces, el último esfuerzo. Reverdeció una mañana, con la seducción de una quinceañera. Brilló en la noche con un encanto que creía perdido. Repentinamente, casi sin pausas, sus remeras se ajustaron mejor a sus curvas, los pantalones le calzaban exactamente en sus caderas y su piel, magnética, irradiaba un dorado perfume que cortaba el aire.

Nunca había estado tan bonita. Nunca jamás lo estaría.

Fue un vuelo de mariposa.

Amaneció otra mañana con arrugas que no existían al acostarse. Perdió cierto fulgor, el aire dejó de vibrar ante su paso. Seguía siendo ella, pero era un poco menos. Ni su marido ni sus hijos se dieron cuenta del cambio. Al fin y al cabo, la querían. Pero sola, ante su espejo, supo que la juventud se había ido.

Disimuló durante unos años, antes de rendirse ante la evidencia.

La última se llama Rosa, no pasa de los veinte años, pero su cuerpo (más que su rostro) delatan la dureza de su vida. No es bonita. Como lo definiría con tacto uno de mis amigos más diplomáticos, "bien mirada tiene su gracia, pero es, más bien, fulera". Vino de Bolivia con su esposo (tan joven como ella) y su hija de meses. Espera otro, dentro de una panza que esquiva entre los cajones de manzana y los paquetes de acelga de su verdulería. Incansable, sonríe, atiende, regala una yapa, vigila a su nena y le da el tiempo para tomarse un mate lavado.

Lo suyo fue siempre pico y pala, tirar para adelante y ganas, laburo cotidiano, ganarse el pan y si se puede la sopa. No soñó con un desfile de modas ni con acaparar las miradas de un público entregado. Tal vez, sólo tal vez, intuyó al hombre y a su familia en el futuro. No hay maquillajes, cortes modernos, ropa de fin de siglo. Sólo overoles, ropa prestada o regalada, cosas comunes, funcionales, sin ningún afán estético.

Una tarde, la sorprendí frente al espejo roto, manchado de humedad, colgado de un clavo detrás del estante de las cebollas. Se ajustaba el cabello largo, con un pañuelito rojo, al que anudaba con todo esmero y dedicación. Acomodó el nudo, volcando el cabello a un lado o a otro. Sólo cuando estuvo segura del resultado, vino a atenderme, con una sonrisa de oreja a oreja.

La mariposa emergió del capullo. Nunca una mujer fue tan hermosa.

Intuyo en las tres un gesto, un rito, una ceremonia tan vieja como el mundo, que sólo puede llevar a cabo una mujer, en una lucha contra el tiempo, el olvido y la soledad. Confío que, al final, su esfuerzo empareje la cuenta y que el Universo, al fin, se apiade de nosotros.

por el placer de jugar

En “El fútbol a sol y sombra”, Eduardo Galeano menciona la contestación de la teóloga alemana Dorothee Solle a un periodista que le preguntó “¿Cómo le explicaría usted a un niño lo que es la felicidad?”: “No se lo explicaría” , contestó, “Le daría una pelota para que jugase”.

Esa contestación superlativa anduvo rondando por mi cabeza tras conocer la historia del Margatània F.C., un club infantil de Barcelona que se hizo célebre por una peculiaridad: no podían hacer goles. Sin embargo, pese a que no podían pasar la mitad de la cancha y que los rivales le llenaban la canasta en todos los partidos, los chicos del Margatània F.C. se mostraban felices de poder entrar en una cancha de fútbol a jugar con sus amigos.

La historia fue contada en un corto cinematográfico por Roger Gómez y Dani Resines titulado “L'equip petit” y es una delicia. Como la televisión no se interesó en el corto, los autores subieron la obra en You Tube donde puede disfrutarse:



“El País” publicó un reportaje con los autores, nota que nos llevó a esta deliciosa historia y que pueden leer en el siguiente link:

http://www.elpais.com/articulo/cultura/pequeno/equipo/metia/gol/elpten/20110801elpepucul_7/Tes

Pasen la voz: estos pibes se divierten dentro de una cancha de fútbol.

frases de “Copia certificada”

La próxima vez tú escribes el libro y yo lo traduzco.

La palabra "original" tiene inherentes fuertes connotaciones positivas. Auténtico, verdadero, confiable, durable, dotado de un valor intrínseco. La etimología de la palabra también es interesante: viene de la raíz latina “orini”, que significa surgir o nacer. Me parece muy interesante que la palabra “Original” se refiere al nacimiento. Me gustaría llevar esta idea a un paralelismo extremo, entre la reproducción de arte y la reproducción de la raza humana.

Analizar las obras originales significa cuestionar sus orígenes.

Estás haciendo esto sólo porque quieres verlo otra vez.

Daré un libro que no me gusta a una persona que tampoco me gusta. ¿Tengo el derecho, verdad?

Es aceptable para ella porque no quiere convencer a nadie. No tiene un punto específico. Sólo vive en su pequeño mundo donde no hay diferencia entre la copia y original, eso es todo.

-Bueno, para ser honesto, escribí el libro para convencerme de mi propia idea, mientras que ella lo cree en forma espontánea y libre. Creo que la envidio por eso.
-Entonces, ¿Por qué no puede ser como ella?
-Me temo que no es nada sencillo ser simple.

¿Y dónde está la línea entre una persona simple y una mente simple?

Mi hermana dice que no me complique. Sólo los idiotas se complican la vida.

Está casada con el hombre más sencillo en la Tierra. Pero para ella es el mejor hombre de su vida. Es tartamudo. “M-M-M-M-Marie”. Para ella es como una canción de amor.

Pero, me parece que la especie humana es la única que ha olvidado que el propósito de la vida, el sentido de la existencia, es la diversión, el placer. Y aquí tenemos a alguien que ha encontrado la manera de hacerlo. No deberíamos juzgarla por eso. Si es feliz y disfruta de la vida, deberíamos felicitarla.



No es el objeto lo que importa, sino la percepción que tenemos de él.

Si supieran cuántos problemas se tienen con los hijos no tendrían esa sonrisa estúpida en su rostro el día de su boda.

El otro día, estaba bajo la lluvia sólo con una camiseta. Le dije: “Entra, te estás mojando”. ¿Sabe qué dijo?: “¿Y qué?”. Le dije: “No. ¡Vamos! ¡Vas a tener un resfrío!". Él dijo: “¿Y qué?”. Yo estaba furiosa, le dije: “Te vas a morir”. ¿Y sabe qué me dijo?. “Moriré, ¿Y qué?”.

Estoy seguro de que su hijo tendrá una vida larga y feliz, pero tiene razón. Todos vamos a morir. Nada dura para siempre.

Un niño dice algo obvio y se le culpa. Pero si lo escuchamos de… no lo sé… un filósofo o un escritor decimos que es maravilloso.

No pensar en las consecuencias es parte del juego.

El original es una reproducción de la belleza de la chica en el cuadro. Ella es el verdadero original.

-Así que usted dice que el original no existe, ¿verdad?
-No exactamente. Hay tantos originales.



Él caminaba con los brazos cruzados, como ella. Entonces, cuando llegaba a otra esquina, se detenía de nuevo, se volvía y miraba. Y revisaba que él todavía la siguiera. De hecho, mi habitación estaba en la esquina del edificio. Así que había una ventana en cada lado y yo podía seguir su camino de una calle a otra. Lo que me fascinó fue que nunca caminaban juntos. La madre siempre iba cincuenta metros adelante y no lo esperaba. Y el niño caminaba lento y no trataba de alcanzarla.

Él sólo habla su idioma.

No me casé para estar sola. Me gustaría compartir mi vida con mi esposo.

Nosotras también trabajamos, pero con moderación. Decidimos ser moderadas. Pero ellos no pueden parar de trabajar.

Sería estúpido sentirnos miserables por culpa de un ideal.

La copia certificada de su padre. No hay más que decir.

-Yo le diría a esa pareja que no se aferren a las ramas del árbol de oro en una promesa. Lo que hace funcionar a un matrimonio es el esmero. Esmero y conciencia.
-¿Conciencia de qué?
-De que las cosas cambian. Todo cambia. Y una promesa no podrá impedirlo. Nadie prometería que un árbol mantendrá las flores después de la primavera porque las flores se convierten en frutos.

-Pero este hombre no tiene nada que hacer sino proteger a la mujer. Y por eso, ha sido inmortalizado.
-¿Inmortalizado? No puedes ser inmortalizado de esa manera. ¡Es ridículo!



-Claramente es un hombre educado. En serio. Y podría ser mi hijo. Me gustaría darle un consejo paterno. ¿Puedo?
-Lo escucho.
-Primero le preguntaré... Tengo curiosidad… No. Iré al punto. Creo que lo único que ella quiere es que camines a su lado y pongas tu mano en su hombro. Es todo lo que espera de ti.
-Pero ella es crítica.
-No sé que pasó entre ustedes. No lo sé y no me importa. No me concierne. Pero todos sus problemas podrían desaparecer con un simple gesto. Este gesto. Hazlo, ¡vamos! No compliques más las cosas de lo que ya están.

-¿Porqué no puedes decir que me amas?
-¡Oh, por Dios! ¡Es una interpretación absurda!

Escucha, es irrazonable pensar que podemos sentir lo mismo que esa pareja. ¡No después de quince años! Las cosas han cambiado, por supuesto. Pero no del modo ridículo que crees. El amor sigue allí. Sólo que se manifiesta de otras maneras.
Debes aceptar que así es. ¿Por qué no puedes entenderlo? No me gusta estar explicándote cosas obvias.

Escucha… si no vas a intentar ver las cosas desde mi punto de vista…

Pido disculpas... Perdón por lo de anoche. Perdón por hace cinco años. Discúlpame por el restaurante, el camarero… ¡Por el vino! ¡Perdóname por los últimos quince años! ¡Y perdón por mi existencia!



-Ni siquiera notaste que me puse lápiz labial. ¿Lo notaste?
-Sí, pero…
-Ni siquiera te diste cuenta de que me puse los aros. El punto es que ya no me ves. Yo, sin embargo, inmediatamente me di cuenta que cambiaste tu perfume. ¿Podrías haberte rasurado hoy para mí? Por nuestro aniversario.
-Es un hábito. Me rasuro cada dos días.

Lo ves, nada ha cambiado. Tú no has cambiado. Siempre tú. Siempre dulce... fascinante... y frío. Sé que lo haces para protegerte... pero siempre eres tan frío…

Si fuéramos más tolerantes con los errores de los otros estaríamos menos solos.

Como dije... tengo que tomar un tren a las nueve.

¿cuál es la razón de ese giro?

COPIA CERTIFICADA
data: http://www.imdb.com/title/tt1020773

Aires de “Antes del atardecer” en esta obra de Abbas Kiarostami: dos personas paseando por una ciudad, en una larga charla. Lo que empieza como una discusión de arte (la superioridad de la copia sobre el original) se transforma en el diálogo sin esperanzas de una pareja a la que ya no le queda nada en común. No hay futuro para esa mujer y ese escritor: lo que hubo, ya no está por más que ella quiera revivirlo. Alabada por la crítica local, “Copia certificada” se sostiene por sus dos actores y por algunas escenas bien logradas. La sensación final que nos da es que la película cuenta mucho menos que lo que podría haber contado y el resultado no es todo lo satisfactorio que podría esperarse.

“Copia certificada” empieza con una conferencia de James Miller, un escritor que acaba de presentar en Italia un libro sobre arte. Su tesis: la copia es mejor que el original. Miller sostiene que no es el objeto lo importante, sino la percepción que tenemos de él. La conferencia se interrumpe por un llamado en su celular, momento en que entra en escena la protagonista, sentada en primera fila junto al amigo y traductor del libro. La mujer hace más barullo que prestar atención a las palabras del disertante, con el agravante que en un costado apura su hijo menor que quiere salir a comer.

A continuación hay una charla en el comedor, entre la mujer y su hijo. Presten atención a esta charla porque de ella sabremos dos cosas: ella quiere volver a ver al escritor (lo que indica que antes lo conoció) y que no quiso utilizar el apellido del niño al pedir que Miller le autografíe un ejemplar de su libro. Son dos datos que nos sugieren algo. Y que, en nuestra modesta opinión, resuelven la incógnita que tuvo a maltraer a la crítica local: ¿se conocían o no los protagonistas?



Esa pregunta es central para cierto misterio que impone la trama. Porque lo que sigue del filme, un viaje por un pueblo de la Toscaza con una larga charla entre Miller y la mujer, se divide en dos etapas: una, en la que parecen conocerse recién; otra en la que se tratan como una pareja con muchos años en común. No hay nada en el guión, explícitamente, para saber cuál interpretación es correcta. En algún reportaje, Kiarostami acota que decidió un cambio en el punto de vista del relato. Es un momento de la charla en un café, donde se produce este giro de la historia.

Creemos que el diálogo con el niño señala que la protagonista es la esposa de Miller y que vuelven a verse, luego de estar separados. Pero, si eso es así, no se explica todo el primer segmento de la conversación donde se hablan como si no se conocieran de antes. Ese truco en el modo de narrar enloqueció a la crítica vernácula; que “explicaran” que no es importante si los protagonistas son o no una pareja, indica que no entendieron si son o no una pareja.

En nuestra (nuevamente humilde opinión) es una truco distractivo sin mucha justificación con el desarrollo de la trama. Distracción caprichosa que enrarece lo contado sin agregarle ninguna dimensión dramática. ¿Podemos especular que esa charla que lleva casi toda la película, es un viaje en el tiempo de convivencia de una pareja, desde la primera vez que se conocieron hasta su rompimiento? Podríamos. Es una especulación. No hay nada en el guión que nos indique que eso es más que una presunción, un truco mental para que nos cierre la inconsistencia central de la historia. Lo que nos vuelve a la pregunta: ¿qué necesidad había de plantearlo así? Yo no pude responder esa pregunta. Si ustedes lo encuentran, se agradecen las iluminaciones sobre el punto.

Si apartamos esa rareza argumental, podremos concentrarnos en la dinámica de pareja de los protagonistas. En el enojo encubierto de ella, en cada diálogo; en la suficiencia de él; en el juego de seducción, más o menos encubierto, de los personajes; en los esfuerzos de una para mantener a flote lo que ya no se sostiene. Los mismos ritos que antaño sedujeron (el viaje, la tradición de las promesas de los recién casados a un árbol del lugar, una cena, una caricia), vacíos hoy de significados, son un signo más que recalca la separación.



Hay un paralelo entre la tesis de Miller de la copia en el arte y la relación amorosa en declive de los protagonistas. La idea de que la sucesión de días a partir del hecho primigenio (la revelación del amor) es una cadena de copias que replica a ese día perfecto. Miller, el lado masculino, se concentra en los días actuales, en las copias que han perdido brillo y esplendor; la mujer se encandila aún con ese amor original que resplandece en el tiempo, pese a que sus rayos están muy lejos para calentar algo. ¿Por qué estar juntos? ¿Por qué afrontar una vida en pareja? Elija el lado de Miller o el de su amada. Y sabrá si seguir o no con esa relación en picada.

Este tipo de historias se sostiene, básicamente, en los actores. Y el gran logro de Kiarostami ha sido elegir a sus protagonistas. La excepcional Juliette Binoche inunda la pantalla con su rostro. La escena en el restaurante se sostiene no en el diálogo, sino en las miradas de Binoche. Todo lo que pasa dramáticamente en esa escena, pasa por los ojos de ella. Y la contraparte es William Shimell, un afamado barítono al que le cabe con comodidad el sayo de actor protagónico. Es el complemento necesario para la brillante actuación de Binoche.

“Copia certificada” no es de amplia recomendación. El público gustoso del cine arte, disfrutará las peculiaridades de este filme. El resto, verá la película bajo su exclusiva responsabilidad.

Vale la pena, aunque sea por esos momentos de Juliette Binoche.

Mañana, las mejores frases.

etcétera: la máquina de escribir

Pocos aparatos causan la curiosidad en todas las generaciones, y sobre todo en niños, como una vieja máquina de escribir. Resulta imposible dejar de manipular sus viejas teclas, su rodillo, su palanca e intentar escribir aunque sea algunos garabatos en el papel, mientras escuchamos el clásico clac, clac.

Sin dudas superadas por las modernas computadoras con sus respectivas impresoras, veamos cual es la historia de estos aparatos:

El primer intento, que se cree fallido, data de Inglaterra en el siglo18, en el siguiente, en 1829 fue un inventor de Detroit, EEUU su impulsor; pero la aparición de la Remington en 1873, patentada por Cristopher Scholes y fabricada en Ilion, Nueva York la que le dio el impulso definitivo. Más tarde en 1925 apareció la primera máquina eléctrica, pero fue el modelo Selectric de IBM lanzado al público hace 50 años el que revolucionó la escritura a máquina, ya que permitía a un mecanógrafo bien entrenado con su característica “pelota de golf” imprimir hasta 90 palabras por minuto.

En abril de este año se cerró un ciclo: en Bombay, República de la India, bajó la persiana Godrej an Boyce, la última fábrica del sector. Según el diario británico Daily Mail, hasta hace no mucho, las máquinas de escribir eran muy corrientes en India, pero tras el abaratamiento de precios, la población dio el salto masivo a las computadoras.

En lo personal, atesoro dos viejas máquinas: una Remington, modelo Rapid Riter de fabricación argentina y una imponente Olivetti modelo Lexicon 80 enviada a mi abuelo desde Italia en los años 50, que cuenta como componente llamativo un timbre que avisa el momento de terminación del renglón, además de una pequeña llave para seleccionar entre 2 colores…

Un delicioso artículo de La Nación de Buenos Aires del pasado 13 de junio nos relata acerca de los “sobrevivientes” en el uso de este aparato.

El polémico escritor, articulista, diplomático y ex funcionario Abel Posse dice que cuida "con mucho cariño" las dos máquinas que tiene: una Continental, alemana, de 1917, que su mujer pintó de amarillo, y una Underwood, de 1930 y de EEUU, pintada de rojo. Cada una pesa unos 10 kilos, y dice haberlas comprado por monedas cuando estuvo como embajador en Praga, República Checa.

"Como escribo literatura no tengo apuro; ya me acostumbré a la máquina y me encanta su música", declara Posse, que tuvo su primer acercamiento con esta tecnología a los 19 años. Otra personalidad del mundo literario que las utiliza es el filósofo, ensayista y traductor Santiago Kovadloff, quien afirma que tiene un técnico para las dos máquinas de escribir que atesora en su departamento. "El las revisa y acondiciona cada tres meses, es un artesano", comentó Kovadloff.

Una muy curiosa y llamativa innovación nació de la cabeza de Jack Zylkin, un ingeniero electrónico estadounidense que inventó un dispositivo que conecta cualquier máquina de escribir a una tableta iPad o a un monitor de computadora: se escribe en la máquina y se lee en la pantalla. El invento, llamado USBTypeWriter, se vende en Internet.

FERNANDO LAROCCA
fml-67@hotmail.com
Agosto 2011

cartas del mazo: momentos mágicos y emotivos

Cuando uno escribe un weblog, sin pensarlo, abre una ventana al mundo. Los radioaficionados de antaño decían que “no se sabe para donde se dispara la onda” y la transmisión radial rebota en los rincones más insospechados del planeta. En este universo que es Internet, uno postea sin prever cómo se toca el corazón del otro, cuál cuerda sensible se pulsa desde el rinconcito virtual que uno amasa con esmero, día tras día.

La semana pasada se produjeron un par de esos momentos mágicos y emotivos que todo blogger encuentra en su vida. Dos posts pegaron en sendos visitantes, tocando sus propias historias personales. Y ambos, afortunadamente, nos hicieron saber cómo este blog interactuó con sus sentimientos.

El primer caso es del de Graciela S. quien, el 29/07/11 me envió un correo (y nos dejó un comentario), respecto al célebre post “El día que estuve orgulloso de mi perro” (http://libretachatarra.blogspot.com/2010/07/el-dia-que-estuve-orgulloso-de-mi-perro.html), la historia de los últimos días de Micky, mi perro.

Nos cuenta Graciela S.:

Leí tu relato en Oblogo, y me emocioné junto con Rocket, que en ese momento tenía 15 años: un caniche toy mezcla con maltés que llegó a mi vida en el '95 como si fuera mi tercer hijo. Lloré porque a él ya le costaba un poco subir las escaleras y ya no lo sacaba casi a pasear (con todo lo que eso implica) ni dejaba que se subiera a las camas para que no se golpeara al caer. El 28 de junio pasado tuve que cumplir la promesa que le había hecho de que no iba a dejar que se arrastrara (las patas traseras se le fueron "desconectando" por la columna hecha pomada, además de la tos del corazón), pero también mantuvo su dignidad mientras la doctora (llorando conmigo) preparaba la jeringa, sentado como los caballos, con las patas traseras extendidas y haciendo equilibrio. Lo miré a los ojos hasta que vi que ya no tenían luz (bueno, atrás de sus cataratas) (…) Me puse a buscar tu publicación para leerla por prescripción médica (te juro: mi médico me dijo que lo llore).

Si alguna vez tuve alguna duda sobre la oportunidad de escribir y publicar el post de Micky, al día siguiente de su muerte, con ese pudor borgeano de no caer en el sentimentalismo, correos como estos (tantos como la catarata de comentarios que recibió el post) me indicaron de la corrección de ese acto. El sentimiento que flota en las líneas de ese post es idéntico al de todos los bicheros que han sufrido la muerte de una mascota y compartido esa dignidad intuitiva que muestran cerca del final.

Agradecemos a Graciela S. su correo y comentario y que haya compartido su experiencia con nosotros. Más aún, porque, por esas concordancias cósmicas, su correo llegó a nuestra casilla electrónica el día exacto en que se cumplía un año de la muerte de Micky. De algún modo, nos consoló que la memoria de nuestro bichito seguirá dando vueltas en el ciberespacio, mientras este weblog siga colgado en Internet.

El otro momento mágico y emotivo llegó con el correo de Ricardo Rodríguez Pereyra quien en la serie de posts en los que contamos la historia del desaparecido cine Gran Bijou de Villa del Parque (ver: http://libretachatarra.blogspot.com/search/label/los%20fantasmas%20del%20gran%20bijou) encontró una referencia a un trabajo de José Fuster Retali, “La ausencia de la Historia Argentina en el cine nacional”.

Ese nombre no era le era indiferente a Ricardo Rodríguez Pereyra como nos cuenta en su correo:

“Te agradezco mucho su inclusión. José y yo compartimos la vida durante un cuarto de siglo (hasta su muerte ocurrida el año pasado). Además de docente, escritor, director de teatro; era un profundo investigador sobre cine argentino e internacional. Sus artículos están en el sitio Letras Uruguay, en revistas de universidades (Gotemburgo, San Pablo), Cuadernos Hispanoamericanos (Madrid), etc. y en algunos otros sitios de internet. Más allá de los sentimientos personales, entiendo que su trabajo es valioso y la reproducción en un blog de la calidad del tuyo, colabora en la continuación de su obra”.

De pronto, por esos desconocidos caminos que tiene Internet, una referencia al pie de un artículo toma cuerpo y tenemos una cara, una historia, una persona. José Fuster Retali ha dejado de ser, por este ejercicio conjunto de la memoria que es Internet, una mera referencia. De alguna manera, su pérdida se atenúa, con su recuerdo, cada vez que estemos comentando o citando su obra, su herencia.

Ricardo Rodríguez Pereyra nos ha aportado los links donde están los escritos de José:

http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/fuster_jose/indexn.htm

y sus propios escritos:

http://letras-uruguay.espaciolatino.com/rodriguez_ricardo/indexe.htm

Agradecemos a Ricardo que nos haya permitido compartir este recuerdo con todos los visitantes de la página.

Gracias a todos los que pasan y dejan su comentario en la página. Todos son leídos (hasta los span) y agradecidos tácitamente. La página es lo que es, por los visitantes y lectores.

Un saludo a todos y sigamos juntos un rato más.

frases de “Harry Potter y las reliquias de la muerte: Parte 2”

-¿Se quedarán conmigo?
-Siempre.
-Hasta el final.

Nunca aprenden. Lástima…

Sólo yo puedo vivir por siempre.

Lo has mantenido con vida para que pueda morir en el momento indicado. Lo has cebado como un cerdo para el matadero.

Harry Potter… El niño que vivió, viene a morir.

¿No recuerdas lo que dijo Cho sobre la diadema de Rowena Ravenclaw? “No hay una persona viva que la haya visto”. Es obvio, ¿no? Tienes que hablar con alguien que haya muerto.

-¿Te das cuenta que no podemos mantener afuera a tú-ya-sabes-quién de forma indefinida?
-Eso no significa que no lo podamos retrasar. Y su nombre es Voldemort. Así que puedes utilizarlo. Él va a tratar de matarte de cualquier modo.



¿Cómo te atreves a estar donde él estaba? ¡Dígales lo que pasó esa noche! ¡Cómo lo miró a los ojos, a un hombre que confiaba en usted, y lo mató!

-Él va detrás de usted, señor Potter. Realmente, no tiene ninguna oportunidad.
-Supongo que tendré que matarlo antes de que me encuentre.

-¿Por qué están aquí, todos ustedes?
-Nunca te dejamos.

No temas a la muerte, Harry. Teme a vivir y, sobre todo, a los que viven sin amor.

Es la calidad de las convicciones la que determinan el éxito, no el número de seguidores.

-¿Qué es eso, Profesor?
-Algo que está más allá de nuestra ayuda...

¡Siempre he querido usar ese hechizo!



-¿Cómo puedes vivir contigo mismo, Lucius?
-No sé…

Harry Potter está muerto…

-¿Duele morir?
-Es más rápido que dormirse.

-Tengo que volver. ¿Puedo hacerlo?
-Oh, depende de ti.
-¿Tengo elección?
-¡Oh, sí! ¿Estamos en King’s Cross, has dicho? Creo que, si así lo desea, es capaz de subir a un tren.
-¿Y a dónde me llevará?
-Adelante.

Las palabras son, en mi opinión no tan humilde, nuestra principal fuente inagotable de magia. Son capaces tanto de infligir daño como de remediarlo.

-¿No han visto a Luna?
-¿Luna?
-¡Estoy loco por ella! Creo que es hora de que se lo diga porque probablemente estaremos muertos antes de la madrugada.



Hay una razón por la que Harry puede hablar con las serpientes. Hay una razón por la que puede mirar en la mente de Lord Voldemort. Una parte de Voldemort vive dentro de él.

Entonces… cuando llegue el momento… el niño… ¿debe morir?

-Lily… ¿después de todo este tiempo?
-Siempre…

-Si de verdad la amaba…
-Nadie… puede saber…
-¿Qué nunca revele lo mejor de ti, Severus?

-¿Es esto real o está pasando dentro de mi cabeza?
-¡Por supuesto que pasa dentro de tu cabeza, Harry! Pero… ¿eso debería decir que no es real?



-Mirame… tiene los ojos de tu madre…

No importa que Harry se haya ido. La gente muere todos los días. Amigos, familiares… Sí, hemos perdido a Harry esta noche. Pero todavía está con nosotros… (SEÑALÁNDOSE EL CORAZÓN) Aquí…

¡Yo sé lo que ha hecho! ¡Sé quién es! ¡Lo ha contaminado con la magia negra!

el último acto de magia

HARRY POTTER Y LAS RELIQUIAS DE LA MUERTE: PARTE 2
data: http://www.imdb.com/title/tt1201607

Llegó al final el último acto de magia: la saga de Harry Potter encuentra el episodio postrero. La lucha a muerte con Lord Voldemort en un mano a mano a todo o nada. Es el final tan largamente esperado. Y tal vez, por haberlo esperado con tantas ansías, no brilla como esperábamos. El desenlace de Harry Potter se queda en la puerta, dejándonos una sensación de que algo estaba faltando con ese final.

“Harry Potter y las reliquias de la muerte: Parte 2” enfrenta dos problemas: superar la caza del tesoro en el que se convirtió descubrir los horcruxes con los fragmentos del alma de Voldemort y el final feliz impuesto por la novela.



Respecto al primer problema, se resuelve el tedio de ir encontrando objetos por la revelación de cuál es el último horcrux. El segundo problema no tiene solución. Lamentablemente, la novela impone un final. Pero, dramáticamente, la película debía terminar cuando Harry enfrenta a Voldemort. Reflejo de la gran historia cristiana, el niño que vivió que viene a morir, es el final perfecto. El manipuleo posterior no evita los diálogos explicativos y un vomitivo final, casi dos décadas después de los hechos narrados.



Posiblemente, esa condición impuesta por el original degrada este desenlace; tampoco David Yates le encontró otra vuelta, ni arriesgó algo más para darle a esta saga, el final brillante que se merecía.

En perspectiva, aún con los altibajos de las ocho películas (la última vale por dos), “Harry Potter” fue una más que digna saga, con momentos muy altos (como la brillante “Harry Potter y el prisionero de Azkaban” dirigida por Alfonso Cuarón) y actores que fueron creciendo, no sólo en edad. Emma Watson confirmó todo lo que prometía en los primeros episodios y Daniel Radcliffe ha logrado convertirse en un buen actor, cosa que no parecía tan clara en los primeros capítulos.

Vamos a extrañar a Harry y su mundo mágico.



Escenas destacadas: el encuentro de Harry con sus padres; la batalla por Hogwarts; la muerte de la serpiente Nagibi; el duelo final entre Harry y Voldemort; el encuentro de Harry y Dumbledore en esa otra King’s Cross.

Mañana, las mejores frases.