la rueda

A través del invierno invocamos la primavera,
toda la primavera llamamos al verano,
y cuando ya resuenan los setos rebosantes
declaramos que lo mejor es el invierno.
Y después nada hay bueno
porque la primavera no ha venido.
No sabemos que aquello que perturba nuestra sangre
es sólo su nostalgia de la tumba.

WILLIAM BUTLER YEATS
Traducción de ENRIQUE CARACCIOLO TREJO
fuente: http://amediavoz.com/yeats.htm